Códigos y escenas.

CÓDIGOS Y ESCENAS.

Quién sabe cómo descifrar las claves de la tierra

y el pulgatorio (porque allí hay un enjambre de liendres y no de proxenetas)

Quién sabe cómo lamer una pierna suave

y esconder la lengua al comulgar

quién tiene un amigo albino

quién tiene un conocido ignorante

y vende sus enseñanzas en la uno sur.

Quién se cree capitalino (crucifíquenlo)

y domina 30 palabras extranjerizantes

quién tiene un caimán en su polera XL

quién observó lo inobservable

y se retorció el cráneo y el estómago

lombriz apolillada

artista medio muerto

muchacho de feria

falopero de pasta muro.

Quién sabe por qué hay tantos nacimientos

mientras que en Pequín los venden en los Fast food (salchichas, pierna jamonada)

quién rompe su palabra

quién jura y no promete

quién viola su destino

agonizando en su propia ambigüedad

arrastrando su rostro y solicitando la extremaunción

una vida rebobinada y pirata

que sólo el Apocalipsis lo salva.

Quién lee a Pessoa a hurtadillas

Y cree que es el mismo

Quién destierra a Vallejos

Y al cabo del tiempo le diagnostican epilepsia

(bendito sea)

Quién golpea a un mimo

Y lo ofende con un lenguaje de señas

(bendito sea)

Quién tiene artículos de lencería en su mochila

Olvidados a raja diablo a raíz de múltiples cañas de vino

(bendito sea)

Todos, los benditos y preguntones

Se crían en las copas de los árboles.

Traspié entre dos estrellas

¡Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera tienen cuerpo; cuantitativo el pelo, baja, en pulgadas, la genial pesadumbre; el modo, arriba; no me busques, la muela del olvido, parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír claros azotes en sus paladares! Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen y suben por su muerte de hora en hora y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo. ¡Ay de tánto! ¡ay de tan poco! ¡ay de ellas! ¡Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes! ¡Ay en mi tórax, cuando compran trajes! ¡Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada! ¡Amadas sean las orejas sánchez, amadas las personas que se sientan, amado el desconocido y su señora, el prójimo con mangas, cuello y ojos! ¡Amado sea aquel que tiene chinches, el que lleva zapato roto bajo la lluvia, el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas, el que se coge un dedo en una puerta, el que no tiene cumpleaños, el que perdió su sombra en un incendio, el animal, el que parece un loro, el que parece un hombre, el pobre rico, el puro miserable, el pobre pobre! ¡Amado sea el que tiene hambre o sed, pero no tiene hambre con qué saciar toda su sed, ni sed con qué saciar todas sus hambres! ¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora, el que suda de pena o de vergüenza, aquel que va, ñpor orden de sus manos, al cinema, el que paga con lo que le falta, el que duerme de espaldas, el que ya no recuerda su niñez; amado sea el calvo sin sombrero, el justo sin espinas, el ladrón sin rosas, el que lleva reloj y ha visto a Dios, el que tiene un honor y no fallece! ¡Amado sea el niño, que cae y aún llora y el hombre que ha caído y ya no llora! ¡Ay de tánto! ¡Ay de tan poco! ¡Ay de ellos! César Vallejo, 1937.

Leopoldo María Panero.

Himno a Satán

«Ten piedad de mi larga miseria»

Le fleurs du mal
Charles Baudelaire

Tú que eres tan sólo
una herida en la pared
y un rasguño en la frente
que induce suavemente a la muerte:
tú ayudas a los débiles
mejor que los cristianos
tú vienes de las estrellas
y odias esta tierra
donde moribundos descalzos
se dan la mano día tras día
buscando entre la mierda
la razón de su vida;
yo que nací del excremento
te amo
y amo posar sobre tus manos delicadas mis heces.
Tu símbolo es el ciervo
y el mío la luna:
que caiga la lluvia sobre
nuestras faces
uniéndonos en un abrazo
silencioso y cruel en que
como el suicidio, sueño
sin ángeles ni mujeres
desnudo de todo
salvo de tu nombre
de tus besos en mi ano
y tus caricias en mi cabeza calva
rociaremos con vino, orina y sangre
las iglesias
regalo de los magos
y debajo del crucifijo
aullaremos.

"Poemas del manicomio de Mondragón"

LAS MANOS
Vicente Aleixandre

Mira tu mano, que despacio se mueve,
transparente, tangible, atravesada por la luz,
hermosa, viva, casi humana en la noche.
Con reflejo de luna, con dolor de mejilla, con vaguedad de sueño
mírala así crecer, mientras alzas el brazo,
búsqueda inútil de una noche perdida,
ala de luz que cruzando en silencio
toca carnal esa bóveda oscura.

No fosforece tu pesar, no ha atrapado
ese caliente palpitar de otro vuelo.
Mano volante perseguida: pareja.
Dulces, oscuras, apagadas, cruzáis.

Sois las amantes vocaciones, los signos
que en la tiniebla sin sonido se apelan.
Cielo extinguido de luceros que, tibios,
campo a los vuelos silenciosos te brindas.

Manos de amantes que murieron, recientes,
manos con vida que volantes se buscan
y cuando chocan y se estrechan encienden
sobre los hombres una luna instantánea.

TAXONOMÍA DE REINALDO

El joven pasa días enteros mirando por la ventana

Rezando a un yeso pintado

Fumando hierba

Fraguando un homicidio.

Vagabundillo

Explica la miseria del mundo

Y cómo se enamoró de 15 putas

Explica su necesidad interminable de darse a tiros

10 años de gásfiter un año de músico cumbia

Su casa es un hogar de palomas

Vive de las catástrofes.

Por ahora

Troza su cuerpo y los advierte en los avisos clasificados.

UNO QUE OTRO

MÁS PRÓXIMO A LA DESAPARICIÓN.

A MORENA MORE

Los cigarros se vuelan

El humo chorrea por los mismos segmentos

Las mismas inmediaciones

De puertas hablantes y cúmulo de cristal

El mismo susodicho

De que el ahorcado es un demonio

Cuyo poder descifra un trozo de vida

Una matemática perfectamente sintetizada

Que carcome cerebro y paciencia

Pues el amor quedó escondido bajo el pupitre

Y sólo se espera la venganza

Reacia

Mongólica

Prendiendo con una antorcha

Tus cenizas – estiércol

Por ahora supeditada

Al más dable

Altar pornográfico.

G.F.

GENERACIÓN FURTIVA
A María Francisca

“Quién dijo que la horca era una martirio”
Rafael Alberti.

Vivir es pender de un hilo
Los metarrelatos caen
Los objetivos se bifurcan
Cada día es un encierro
Cuyas habitaciones desfallecidas
son lugares de creación

No hay para vivir ni comer
Sin previa desgracia
Sin los entrañables
Los amigos
Que se ignora sus verdaderas pretensiones
Sus enfermedades conectadas a la base de datos
Masticando el primor y el falso temperamento
Por cierto
Siempre con el brazo extendido
Para brindar sobre las mismas inconsecuencias mentales
Los mismos delirios que se hacen cada vez más patéticos y más ambiciosos
El mismo naipe español
Que entre brisca y poto sucio
Me hizo descorchar varias botellas de vino
Juegos clásicos y de choros, por supuesto
Vivarachos para la suma y resta
Y para la rayuela corta
Limpiándose entredientes
los restos de hígado de chancho.
Sindicalizados amigos de la insondable desgracia
Que ven su futuro y su avatar
En los juegos de lotería
En la pollagol
En la hípica
En las peleas de gallo
Todas, inoficiosamente
Un resultado perdido y esquelético
Como tu ex esposa
Igualmente insana y ladina
A propósito de la generación del 68
Quien le puso ruedas a tu casa
Aún recuerdo sus piernas de acril
Filamento por filamento cosido impecablemente por una saliva cosmológica
Creo que jamás le escuche un garabato
Y es lo más probable
Si su boca era un extraordinario y sabroso panal
Cuya miel sólo permanecía en mis mejillas
Beberla habría sido un fuerte coscacho, seguramente.

Pero los cabrones del 68 somos fraternos
Nos cedemos puesto en las filas interminables del INP (IPS)
Hipotetizando fraguar un robo a mano armada
Cartereando y manoseando a una cuarentona buenamoza
Dinamitando el lugar y muriendo totalmente embravecidos
Como si Belial se apoderara de nuestro sistema locomotor
Y aún riendo desorientadamente.
Pero no.
Sólo nos ajustamos a recibir las lukitas de siempre
Nos limitamos a consumir la misma pichanga y las mismas cañas de pipeño
Misóginos insignes de una vida procelosa
Que ya viejos
Seguimos leyendo las banalidades del horóscopo
Seguimos negando la autenticidad del diagnóstico médico
Seguimos compitiendo dramáticamente en quién se masturba más veces durante el día
(a veces el mismo porno resulta más irritante que el acto)
Adolfo Corales rehusaba en tal ejercicio
Quizás muy metódico o irrestricto
Los lenguaraces de sus cercanos aseguran
Que lo han visto masturbarse observando a través de la ventana
Cuya separación entre la cortina y el marco
No supera los cincuenta centímetros.
De todas maneras Corales es un tipo noble
Tal vez es quien domina mayor conocimiento que el resto
Sabe de pescados y bebidas
Tiene una fábrica de alucinaciones en su cochera
De objetivos fundados y de mundos infrarrealistas
Viola el tiempo
Hace del presente un pasado y un futuro perfectamente lícito
Creado sólo a partir de su pensamiento ecuacional
Los signos y los símbolos son para él una verdad impostergable
Capaces de hacer vivir y pervivir un gnomo, un unicornio,
Un Quijote, un Bolaño, un Silva, un Pessoa, un Artaud, un Chocano,
Un Vallejos, un Borges, una Storni, un Banville, una Ibarbourou, un Lihn,
Un Pedro, un lucho, un tito y a otros tantos que no conviene citar
Pero si sobre nuestra rancia buhardilla
De nuestro infortunio
De nuestros cuerpos como indefectibles mapas conceptuales
Peligrando y a menudo invocando
Nuestros propios nichos
Que la muerte
Nos convida.