LA POESÍA QUE SE ESCRIBÍA EN CÓDICE

Códigos y escenas.

2011-12-16T07:03:00.000-08:00

CÓDIGOS Y ESCENAS.

Quién sabe cómo descifrar las claves de la tierra

y el pulgatorio (porque allí hay un enjambre de liendres y no de proxenetas)

Quién sabe cómo lamer una pierna suave

y esconder la lengua al comulgar

quién tiene un amigo albino

quién tiene un conocido ignorante

y vende sus enseñanzas en la uno sur.

Quién se cree capitalino (crucifíquenlo)

y domina 30 palabras extranjerizantes

quién tiene un caimán en su polera XL

quién observó lo inobservable

y se retorció el cráneo y el estómago

lombriz apolillada

artista medio muerto

muchacho de feria

falopero de pasta muro.

Quién sabe por qué hay tantos nacimientos

mientras que en Pequín los venden en los Fast food (salchichas, pierna jamonada)

quién rompe su palabra

quién jura y no promete

quién viola su destino

agonizando en su propia ambigüedad

arrastrando su rostro y solicitando la extremaunción

una vida rebobinada y pirata

que sólo el Apocalipsis lo salva.

Quién lee a Pessoa a hurtadillas

Y cree que es el mismo

Quién destierra a Vallejos

Y al cabo del tiempo le diagnostican epilepsia

(bendito sea)

Quién golpea a un mimo

Y lo ofende con un lenguaje de señas

(bendito sea)

Quién tiene artículos de lencería en su mochila

Olvidados a raja diablo a raíz de múltiples cañas de vino

(bendito sea)

Todos, los benditos y preguntones

Se crían en las copas de los árboles.

Traspié entre dos estrellas

2011-11-06T18:21:00.001-08:00

¡Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera
tienen cuerpo; cuantitativo el pelo,
baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;
el modo, arriba;
no me busques, la muela del olvido,
parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír
claros azotes en sus paladares!

Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen
y suben por su muerte de hora en hora
y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo.

¡Ay de tánto! ¡ay de tan poco! ¡ay de ellas!
¡Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes!
¡Ay en mi tórax, cuando compran trajes!
¡Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!

¡Amadas sean las orejas sánchez,
amadas las personas que se sientan,
amado el desconocido y su señora,
el prójimo con mangas, cuello y ojos!

¡Amado sea aquel que tiene chinches,
el que lleva zapato roto bajo la lluvia,
el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,
el que se coge un dedo en una puerta,
el que no tiene cumpleaños,
el que perdió su sombra en un incendio,
el animal, el que parece un loro,
el que parece un hombre, el pobre rico,
el puro miserable, el pobre pobre!

¡Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed,
ni sed con qué saciar todas sus hambres!

¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de vergüenza,
aquel que va, ñpor orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez; amado sea
el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!

¡Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora!

¡Ay de tánto! ¡Ay de tan poco! ¡Ay de ellos!

César Vallejo, 1937.

Leopoldo María Panero.

2011-06-17T17:56:00.000-07:00

Himno a Satán

«Ten piedad de mi larga miseria»

Le fleurs du mal
Charles Baudelaire

Tú que eres tan sólo
una herida en la pared
y un rasguño en la frente
que induce suavemente a la muerte:
tú ayudas a los débiles
mejor que los cristianos
tú vienes de las estrellas
y odias esta tierra
donde moribundos descalzos
se dan la mano día tras día
buscando entre la mierda
la razón de su vida;
yo que nací del excremento
te amo
y amo posar sobre tus manos delicadas mis heces.
Tu símbolo es el ciervo
y el mío la luna:
que caiga la lluvia sobre
nuestras faces
uniéndonos en un abrazo
silencioso y cruel en que
como el suicidio, sueño
sin ángeles ni mujeres
desnudo de todo
salvo de tu nombre
de tus besos en mi ano
y tus caricias en mi cabeza calva
rociaremos con vino, orina y sangre
las iglesias
regalo de los magos
y debajo del crucifijo
aullaremos.

"Poemas del manicomio de Mondragón"

2011-05-03T19:55:00.000-07:00

LAS MANOS
Vicente Aleixandre

Mira tu mano, que despacio se mueve,
transparente, tangible, atravesada por la luz,
hermosa, viva, casi humana en la noche.
Con reflejo de luna, con dolor de mejilla, con vaguedad de sueño
mírala así crecer, mientras alzas el brazo,
búsqueda inútil de una noche perdida,
ala de luz que cruzando en silencio
toca carnal esa bóveda oscura.

No fosforece tu pesar, no ha atrapado
ese caliente palpitar de otro vuelo.
Mano volante perseguida: pareja.
Dulces, oscuras, apagadas, cruzáis.

Sois las amantes vocaciones, los signos
que en la tiniebla sin sonido se apelan.
Cielo extinguido de luceros que, tibios,
campo a los vuelos silenciosos te brindas.

Manos de amantes que murieron, recientes,
manos con vida que volantes se buscan
y cuando chocan y se estrechan encienden
sobre los hombres una luna instantánea.

TAXONOMÍA DE REINALDO

2011-01-11T17:55:00.000-08:00

El joven pasa días enteros mirando por la ventana

Rezando a un yeso pintado

Fumando hierba

Fraguando un homicidio.

Vagabundillo

Explica la miseria del mundo

Y cómo se enamoró de 15 putas

Explica su necesidad interminable de darse a tiros

10 años de gásfiter un año de músico cumbia

Su casa es un hogar de palomas

Vive de las catástrofes.

Por ahora

Troza su cuerpo y los advierte en los avisos clasificados.

UNO QUE OTRO

2010-11-27T16:42:00.000-08:00

MÁS PRÓXIMO A LA DESAPARICIÓN.

A MORENA MORE

Los cigarros se vuelan

El humo chorrea por los mismos segmentos

Las mismas inmediaciones

De puertas hablantes y cúmulo de cristal

El mismo susodicho

De que el ahorcado es un demonio

Cuyo poder descifra un trozo de vida

Una matemática perfectamente sintetizada

Que carcome cerebro y paciencia

Pues el amor quedó escondido bajo el pupitre

Y sólo se espera la venganza

Reacia

Mongólica

Prendiendo con una antorcha

Tus cenizas – estiércol

Por ahora supeditada

Al más dable

Altar pornográfico.

G.F.

2010-10-05T13:57:00.000-07:00

GENERACIÓN FURTIVA
A María Francisca

“Quién dijo que la horca era una martirio”
Rafael Alberti.

Vivir es pender de un hilo
Los metarrelatos caen
Los objetivos se bifurcan
Cada día es un encierro
Cuyas habitaciones desfallecidas
son lugares de creación

No hay para vivir ni comer
Sin previa desgracia
Sin los entrañables
Los amigos
Que se ignora sus verdaderas pretensiones
Sus enfermedades conectadas a la base de datos
Masticando el primor y el falso temperamento
Por cierto
Siempre con el brazo extendido
Para brindar sobre las mismas inconsecuencias mentales
Los mismos delirios que se hacen cada vez más patéticos y más ambiciosos
El mismo naipe español
Que entre brisca y poto sucio
Me hizo descorchar varias botellas de vino
Juegos clásicos y de choros, por supuesto
Vivarachos para la suma y resta
Y para la rayuela corta
Limpiándose entredientes
los restos de hígado de chancho.
Sindicalizados amigos de la insondable desgracia
Que ven su futuro y su avatar
En los juegos de lotería
En la pollagol
En la hípica
En las peleas de gallo
Todas, inoficiosamente
Un resultado perdido y esquelético
Como tu ex esposa
Igualmente insana y ladina
A propósito de la generación del 68
Quien le puso ruedas a tu casa
Aún recuerdo sus piernas de acril
Filamento por filamento cosido impecablemente por una saliva cosmológica
Creo que jamás le escuche un garabato
Y es lo más probable
Si su boca era un extraordinario y sabroso panal
Cuya miel sólo permanecía en mis mejillas
Beberla habría sido un fuerte coscacho, seguramente.

Pero los cabrones del 68 somos fraternos
Nos cedemos puesto en las filas interminables del INP (IPS)
Hipotetizando fraguar un robo a mano armada
Cartereando y manoseando a una cuarentona buenamoza
Dinamitando el lugar y muriendo totalmente embravecidos
Como si Belial se apoderara de nuestro sistema locomotor
Y aún riendo desorientadamente.
Pero no.
Sólo nos ajustamos a recibir las lukitas de siempre
Nos limitamos a consumir la misma pichanga y las mismas cañas de pipeño
Misóginos insignes de una vida procelosa
Que ya viejos
Seguimos leyendo las banalidades del horóscopo
Seguimos negando la autenticidad del diagnóstico médico
Seguimos compitiendo dramáticamente en quién se masturba más veces durante el día
(a veces el mismo porno resulta más irritante que el acto)
Adolfo Corales rehusaba en tal ejercicio
Quizás muy metódico o irrestricto
Los lenguaraces de sus cercanos aseguran
Que lo han visto masturbarse observando a través de la ventana
Cuya separación entre la cortina y el marco
No supera los cincuenta centímetros.
De todas maneras Corales es un tipo noble
Tal vez es quien domina mayor conocimiento que el resto
Sabe de pescados y bebidas
Tiene una fábrica de alucinaciones en su cochera
De objetivos fundados y de mundos infrarrealistas
Viola el tiempo
Hace del presente un pasado y un futuro perfectamente lícito
Creado sólo a partir de su pensamiento ecuacional
Los signos y los símbolos son para él una verdad impostergable
Capaces de hacer vivir y pervivir un gnomo, un unicornio,
Un Quijote, un Bolaño, un Silva, un Pessoa, un Artaud, un Chocano,
Un Vallejos, un Borges, una Storni, un Banville, una Ibarbourou, un Lihn,
Un Pedro, un lucho, un tito y a otros tantos que no conviene citar
Pero si sobre nuestra rancia buhardilla
De nuestro infortunio
De nuestros cuerpos como indefectibles mapas conceptuales
Peligrando y a menudo invocando
Nuestros propios nichos
Que la muerte
Nos convida.

Fragmento.

2010-08-18T19:51:00.000-07:00

"...Y luego soñaba profecías idiotas.
Y la vocecita me decía che, Auxilio, ¿qué ves?
El futuro, le contestaba, puedo ver el futuro de los libros del siglo XX.
¿Y podes hacer profecías?, me preguntaba la voz con un dejecito misterioso, pero en donde no había nada de irónico.
Profecías, profecías, lo que se dice profecías, no sé, pero puedo hacer algún que otro pronóstico, contestaba yo con la voz pastosa de los sueños.
Hacelas, hacelas, decía la vocecita francamente entusiasmada.
Estoy en el lavabo de mujeres de la Facultad y puedo ver el futuro, decía yo con voz de soprano y como si me hiciera de rogar.
Ya lo sé, decía la voz del sueño, ya lo sé, tú empezá con las profecías que yo las anoto.
Las voces, decía yo con voz de barítono, no anotan nada, las voces ni siquiera escuchan. Las voces sólo hablan.
Te equivocas, pero es igual, tú di lo que tengas que decir y procura decirlo fuerte y claro.
Entonces yo tomaba aliento, dudaba, ponía la mente en blanco y finalmente decía: mis profecías son éstas.

Vladímir Maiakovski volverá a estar de moda allá por el año 2150. James Joyce se reencarnará en un niño chino en el año 2124. Thomas Mann se convertirá en un farmacéutico ecuatoriano en el año 2101.
Marcel Proust entrará en un desesperado y prolongado olvido a partir del año 2033. Ezra Pound desaparecerá de algunas bibliotecas en el año 2089. Vachel Lindsay será un poeta de masas en el año 2101.
César Vallejo será leído en los túneles en el año 2045. Jorge Luis Borges será leído en los túneles en el año 2045. Vicente Huidobro será un poeta de masas en el año 2045.
Virginia Woolf se reencarnará en una narradora argentina en el año 2076. Louis Ferdinand Céline entrará en el Purgatorio en el año 2094. Paul Eluard será un poeta de masas en el año 2101.
Metempsicosis. La poesía no desaparecerá. Su no-poder se hará visible de otra manera.
Cesare Pavese se convertirá en el Santo Patrón de la Mirada en el año 2034. Pier-Paolo Pasolini se convertirá en el Santo Patrón de la Fuga en el año 2100. Giorgio Bassani saldrá de su tumba en el año 2167.
Oliverio Girondo encontrará su lugar como escritor juvenil en el año 2099. Roberto Arlt verá toda su obra llevada al cine en el año 2102. Adolfo Bioy Casares verá toda su obra llevada al cine en el año 2105. Arno Schmidt resurgirá de sus cenizas en el año 2085. Franz Kafka volverá a ser leído en todos los túneles de Latinoamérica en el año 2101. Witold Gombrowicz gozará de gran predicamento en los extramuros del Río de la Plata allá por el año 2098.
Paul Celan resurgirá de sus cenizas en el año 2113. André Bretón resurgirá de los espejos en el año 2071. Max Jacob dejará de ser leído, es decir morirá su último lector, en el año 2059.
¿En el año 2059 quién leerá a Jean-Pierre Duprey? ¿Quién leerá a Gary Snyder? ¿Quién leerá a Ilarie Voronca? Éstas son las cosas que yo me pregunto.
¿Quién leerá a Gilberte Dallas? ¿Quién leerá a Rodolfo Wilcock? ¿Quién leerá a Alexandre Unik?
Nicanor Parra, sin embargo, tendrá una estatua en una plaza de Chile en el año 2059. Octavio Paz tendrá una estatua en México en el año 2020. Ernesto Cardenal tendrá una estatua, no muy grande, en Nicaragua en el año 2018.
Pero todas las estatuas vuelan, por intervención divina o más usualmente por dinamita, como voló la estatua de Heine. Así que no confiemos demasiado en las estatuas.
Carson McCullers, sin embargo, seguirá siendo leída en el año 2100. Alejandra Pizarnik perderá a su última lectora en el año 2100. Alfonsina Storni se reencarnará en gato o león marino, no lo puedo precisar, en el año 2050.
El caso de Antón Chéjov será un poco distinto: se reencarnará en el año 2003, se reencarnará en el año 2010, se reencarnará en el año 2014. Finalmente volverá a aparecer en el año 2081. Y ya nunca más.
Alice Sheldon será una escritora de masas en el año 2017. Alfonso Reyes será definitivamente asesinado en el año 2058 pero en realidad será Alfonso Reyes quien asesine a sus asesinos. Marguerite Duras vivirá en el sistema nervioso de miles de mujeres en el año 2035."

De "Amuleto" Roberto Bolaño, Editorial Anagrama 2009.

Uno de Roberto Marrano.

2010-08-06T14:00:00.000-07:00

LOS NEOCHILENOS
a Rodrigo Lira

El viaje comenzó un feliz día de noviembre
Pero de alguna manera el viaje ya había terminado
Cuando lo empezamos.
Todos los tiempos conviven, dijo Pancho Ferri,
El vocalista. O confluyen,
Vaya uno a saber.
Los prolegómenos, no obstante,
Fueron sencillos:
Abordamos con gesto resignado
La camioneta
Que nuestro mánager en un rapto
De locura
Nos había obsequiado
Y enfilamos hacia el norte,
El norte que imanta los sueños
Y las canciones sin sentido
Aparente
De los Neochilenos,
Un norte, ¿cómo te diría?,
Presentido en el pañuelo blanco
Que a veces cubría
Como un sudario
Mi rostro.
Un pañuelo blanco impoluto
O no
En donde se proyectaban
Mis pesadillas nómadas
Y mis pesadillas sedentarias.
Y Pancho Ferri
Preguntó
Si sabíamos la historia
Del Caraculo
Y el Jetachancho
Asiendo con ambas manos
El volante
Y haciendo vibrar la camioneta
Mientras buscábamos la salida
De Santiago,
Haciéndola vibrar como si fuera
El pecho
Del Caraculo
Que soportaba un peso terrible
Para cualquier humano.
Y recordé entonces que el día
Anterior a nuestra partida
Habíamos estado
En el Parque Forestal
De visita en el monumento
A Rubén Darío.
Adiós, Rubén, dijimos borrachos
Y drogados.
Ahora los hechos banales
Se confunden
Con los gritos anunciadores
De sueños verdaderos.
Pero así éramos los Neochilenos,
Pura inspiración
Y nada de método.
Y al día siguiente rodamos
Hasta Pilpilco y Llay Llay
Y pasamos sin detenernos
Por La Ligua y Los Vilos
Y cruzamos el río Petorca
Y el río
Quilimari
Y el Choapa hasta llegar
A La Serena
Y el río Elqui
Y finalmente Copiapó
Y el río Copiapó
En donde nos detuvimos
Para comer empanadas
Frías.
Y Pancho Ferri
Volvió con las aventuras
Intercontinentales
Del Caraculo y del Jetachancho,
Dos músicos de Valparaíso
Perdidos
En el barrio chino de Barcelona.
Y el pobre Caraculo, dijo
El vocalista,
Estaba casado y tenía que
Conseguir plata
Para su mujer y sus hijos
De la estirpe Caraculo,
De tal forma que se puso a traficar
Con heroína
Y un poco de cocaína
Y los viernes algo de éxtasis
Para los súbditos de Venus.
Y poco a poco, obstinadamente,
Empezó a progresar.
Y mientras el Jetachancho
Acompañaba a Aldo Di Pietro,
¿Lo recuerdan?,
En el Café Puerto Rico,
El Caraculo veía crecer
Su cuenta corriente
Y su autoestima.
¿Y qué lección podíamos
Sacar los Neochilenos
De la vida criminal
De aquellos dos sudamericanos
Peregrinos?
Ninguna, salvo que los límites
Son tenues, los límites
Son relativos: gráfilas
De una realidad acuñada
En el vacío.
El horror de Pascal
Mismamente.
Ese horror geométrico
Y oscuro
Y frío
Dijo Pancho Ferri
Al volante de nuestro bólido,
Siempre hacia el
Norte, hasta
Toco
En donde descargamos
La megafonía
Y dos horas después
Estábamos listos para actuar:
Pancho Relámpago
Y los Neochilenos.
Un fracaso pequeño
Como una nuez,
Aunque algunos adolescentes
Nos ayudaron
A volver a meter en la camioneta
Los instrumentos: niños
De Toco
Transparentes como
Las figuras geométricas
De Blaise Pascal.
Y después de Toco, Quillagua,
Hilaricos, Soledad, Ramaditas,
Pintados y Humberstone,
Actuando en salas de fiesta vacías
Y burdeles reconvertidos
En hospitales de Liliput,
Algo muy raro, muy raro que tuvieran
Electricidad, muy
Raro que las paredes
Fueran semisólidas, en fin,
Locales que nos daban
Un poco de miedo
Y en donde los clientes
Estaban encaprichados con
El fist-fucking y el
Feet-fucking,
Y los gritos que salían
De las ventanas y
Recorrían el patio encementado
Y las letrinas al aire libre,
Entre almacenes llenos
De herramientas oxidadas
Y galpones que parecían
Recoger toda la luz lunar,
Nos ponían los pelos
De punta.
¿Cómo puede existir
Tanta maldad
En un país tan nuevo,
Tan poquita cosa?
¿Acaso es éste
El Infierno de las Putas?
Se preguntaba en voz alta
Pancho Ferri.
Y los Neochilenos no sabíamos
Qué responder.
Yo más bien reflexionaba
Cómo podían progresar
Esas variantes neoyorkinas del sexo
En aquellos andurriales
Provincianos.
Y con los bolsillos pelados
Seguimos subiendo:
Mapocho, Negreiros, Santa
Catalina, Tana,
Cuya y
Arica,
En donde tuvimos
Algo de reposo—e indignidades.
Y tres noches de trabajo
En el Camafeo de
Don Luis Sánchez Morales, oficial
Retirado.
Un lugar lleno de mesitas redondas
Y lamparitas barrigonas
Pintadas a mano
Por la mamá de don Luis,
Supongo.
Y la única cosa
Verdaderamente divertida
Que vimos en Arica
Fue el sol de Arica:
Un sol como una estela de
Polvo.
Un sol como arena
O como cal
Arrojada ladinamente
Al aire inmóvil.
El resto: rutina.
Asesinos y conversos
Mezclados en la misma discusión
De sordos y de mudos,
De imbéciles sueltos
Por el Purgatorio.
Y el abogado Vivanco,
Un amigo de don Luis Sánchez,
Preguntó qué mierdas queríamos decir
Con esa huevada de los Neochilenos.
Nuevos patriotas, dijo Pancho,
Mientras se levantaba
De la reunión
Y se encerraba en el baño.
Y el abogado Vivanco
Volvió a enfundar la pistola
En una sobaquera
De cuero italiano,
Un fino detalle de los chicos
De Ordine Nuovo,
Repujada con primor y pericia.
Blanco como la luna
Esa noche tuvimos que meter
Entre todos
A Pancho Ferri en la cama.
Con cuarenta de fiebre
Empezó a delirar:
Ya no quería que nuestro grupo
Se llamara Pancho Relámpago
Y los Neochilenos,
Sino Pancho Misterio
Y los Neochilenos:
El terror de Pascal.
El terror de los vocalistas,
El terror de los viajeros,
Pero jamás el terror
De los niños.
Y un amanecer,
Como una banda de ladrones,
Salimos de Arica
Y cruzamos la frontera
De la República.
Por nuestros semblantes
Hubiérase dicho que cruzábamos
La frontera de la Razón.
Y el Perú legendario
Se abrió ante nuestra camioneta
Cubierta de polvo
E inmundicias,
Como una fruta sin cáscara,
Como una fruta quimérica
Expuesta a las inclemencias
Y a las afrentas.
Una fruta sin piel
Como una adolescente desollada.
Y Pancho Ferri, desde
Entonces llamado Pancho
Misterio, no salía
De la fiebre,
Musitando como un cura
En la parte de atrás
De la camioneta
Los avatares—palabra india—
Del Caraculo y del Jetachancho.
Una vida delgada y dura
Como soga y sopa de ahorcado,
La del Jetachancho y su
Afortunado hermano siamés:
Una vida o un estudio
De los caprichos del viento.
Y los Neochilenos
Actuaron en Tacna,
En Mollendo y Arequipa,
Bajo el patrocinio de la Sociedad
Para el Fomento del Arte
Y la Juventud.
Sin vocalista, tarareando
Nosotros mismos las canciones
O haciendo mmm, mmm, mmmmh,
Mientras Pancho se fundía
En el fondo de la camioneta,
Devorado por las quimeras
Y por las adolescentes desolladas.
Nadir y cenit de un anhelo
Que el Caraculo supo intuir
A través de las lunas
De los narcotraficantes
De Barcelona: un fulgor
Engañoso,
Un espacio diminuto y vacío
Que nada significa,
Que nada vale, y que
Sin embargo se te ofrece
Gratis.
¿Y si no estuviéramos
En el Perú?, nos
Preguntamos una noche
Los Neochilenos.
¿Y si este espacio
Inmenso
Que nos instruye
Y limita
Fuera una nave intergaláctica,
Un objeto volador
No identificado?
¿Y si la fiebre
De Pancho Misterio
Fuera nuestro combustible
O nuestro aparato de navegación?
Y después de trabajar
Salíamos a caminar por
Las calles del Perú:
Entre patrullas militares, vendedores
Ambulantes y desocupados,
Oteando
En las colinas
Las hogueras de Sendero Luminoso,
Pero nada vimos.
La oscuridad que rodeaba los
Núcleos urbanos
Era total.
Esto es como una estela
Escapada de la Segunda
Guerra Mundial
Dijo Pancho acostado
En el fondo de la camioneta.
Dijo: filamentos
De generales nazis como
Reichenau o Model
Evadidos en espíritu
Y de forma involuntaria
Hacia las Tierras Vírgenes
De Latinoamérica:
Un hinterland de espectros
Y fantasmas.
Nuestra casa
Instalada en la geometría
De los crímenes imposibles.
Y por las noches solíamos
Recorrer algunos cabaretuchos:
Las putas quinceañeras
Descendientes de aquellos bravos
De la Guerra del Pacífico
Gustaban escucharnos hablar
Como ametralladoras.
Pero sobre todo
Les gustaba ver a Pancho
Envuelto en varias y coloridas mantas
Y con un gorro de lana
Del altiplano
Encasquetado hasta las cejas
Aparecer y desaparecer
Como el caballero
Que siempre fue,
Un tipo con suerte,
El gran amante enfermo del sur de Chile,
El padre de los Neochilenos
Y la madre del Caraculo y el Jetachancho,
Dos pobres músicos de Valparaíso,
Como todo el mundo sabe.
Y el amanecer solía encontrarnos
En una mesa del fondo
Hablando del kilo y medio de materia gris
Del cerebro de una persona
Adulta.
Mensajes químicos, decía
Pancho Misterio ardiendo de fiebre,
Neuronas que se activan
Y neuronas que se inhiben
En las vastedades de un anhelo.
Y las putitas decían
Que un kilo y medio de materia
Gris
Era bastante, era suficiente, para qué
Pedir más.
Y a Pancho se le caían
Las lágrimas cuando las escuchaba.
Y luego llegó el diluvio
Y la lluvia trajo el silencio
Sobre las calles de Moliendo,
Y sobre las colinas,
Y sobre las calles del barrio
De las putas,
Y la lluvia era el único
Interlocutor.
Extraño fenómeno: los Neochilenos
Dejamos de hablarnos
Y cada uno por su lado
Visitamos los basurales de
La filosofía, las arcas, los
Colores americanos, el estilo inconfundible
De nacer y renacer.
Y una noche nuestra camioneta
Enfiló hacia Lima, con Pancho
Ferri al volante, como en
Los viejos tiempos,
Salvo que ahora una puta
Lo acompañaba.
Una puta delgada y joven,
De nombre Margarita,
Una adolescente sin par,
Habitante de la tormenta
Permanente.
También hubiérase podido
Llamar Sombra
Ágil,
La ramada oscura
Donde curar sus heridas
Pancho pudiera.
Y en Lima leímos a los poetas
Peruanos:
Vallejo, Martín Adán y Jorge Pimentel.
Y Pancho Misterio salió
Al escenario y fue convincente
Y versátil.
Y luego, aún temblorosos
Y sudorosos
Nos contó la historia
De una novela
De un viejo escritor chileno.
Un tragado por el olvido.
Un nec spes nec metus
Dijimos los Neochilenos.
Y Margarita dijo:
Un novelista.
Y el fantasma,
El hoyo doliente
En que todo esfuerzo
Se convierte,
Escribió—parece ser—
Una novela llamada Kundalini,
Y Pancho apenas la recordaba,
Hacía esfuerzos, sus palabras
Hurgaban en una infancia atroz
Llena de amnesia, de pruebas
Gimnásticas y mentiras,
Y así nos la fue contando,
Fragmentada,
El grito Kundalini,
El nombre de una yegua turfista
Y la muerte colectiva en el hipódromo.
Un hipódromo que ya no existe.
Un hueco anclado
En un Chile inexistente
Y feliz.
Y aquella historia tuvo
La virtud de iluminar
Como un paisajista inglés
Nuestro miedo y nuestros sueños
Que marchaban de Este a Oeste
Y de Oeste a Este,
Mientras nosotros, los Neochilenos
Reales
Viajábamos de Sur
A Norte.
Y tan lentos
Que parecía que no nos movíamos.
Y Lima fue un instante
De felicidad,
Breve pero eficaz.
¿Y cuál es la relación, dijo Pancho,
Entre Morfeo, dios
Del sueño
Y morfar, vulgo
Comer?
Sí, eso dijo,
Abrazado por la cintura
De la bella Margarita,
Flaca y casi desnuda
En un bar de Lince, una noche
Leída y partida y
Poseída
Por los relámpagos
De la quimera.
Nuestra necesidad.
Nuestra boca abierta
Por la que entra
La papa
Y por la que salen
Los sueños: estelas
Fósiles
Coloreadas con la paleta
Del apocalipsis.
Sobrevivientes, dijo Pancho
Ferri.
Latinoamericanos con suerte.
Eso es todo.
Y una noche antes de partir
Vimos a Pancho
Y a Margarita
De pie en medio de un lodazal
Infinito.
Y entonces supimos
Que los Neochilenos
Estarían para siempre
Gobernados
Por el azar.
La moneda
Saltó como un insecto
Metálico
De entre sus dedos:
Cara, al sur,
Cruz, al norte,
Y luego nos subimos todos
A la camioneta
Y la ciudad
De las leyendas
Y del miedo
Quedó atrás.
Un feliz día de enero
Cruzamos
Como hijos del Frío,
Del Frío Inestable
O del Ecce Homo,
La frontera con Ecuador.
Por entonces Pancho tenía
28 ó 29 años
Y pronto moriría.
Y 17 Margarita.
Y ninguno de los Neochilenos
Pasaba de los 22.

De "Tres" Barcelona, El Acantilado, 2000.

APARICIÓN DEL NUEVO RIMBAUD

2010-06-18T11:02:00.000-07:00

Como muchos saben, cada cincuenta o cien años renace la figura de dos carnazas históricamente autorizados en literatura: Kafka y Rimbaud. El resurgimiento contemporáneo, de cuya zonas geográficas pueden abarcar cualquier parte del mundo y la galaxia, obecen a criterios estéticos y estilísticos absolutamente rigurosos, en cuanto a forma y contenido. Incluso su forma de pensar e idealizar la naturaleza del mundo. Recordemos a Kafka y su aparataje existencialista, su incompatibilidad al sistema social, el absurdo impostergable y la influencia que cicatrizó el quehacer de muchos escritores. Rimbaud, por otra parte, añejado en el hachís y en el simbolismo (retórica centrada en la sensibilidad ñoña - permitida, metafísica y autodestructiva) donde el ser humano crea y viola, destruye y es destruido.

Bajo estas premisas generales, en las Islas Canarias (España) se constituye el fiel reflejo, considerado por la crítica especializada, del nuevo Rimbaud en lengua española. Probablemente el poeta maldito más corrosivo y punzante del siglo XX.

Bajo los efectos del rock psicodélico (the Doors, por ejemplo) y las lecturas contaminantemente esenciales (Camus, Pessoa, Bretón, entre otros) presenta a los diecisiete años su primer libro El invernadero (1973). De ahí en adelante se despliega un número importante de verso y prosa experimental, que se reúnen en libros editados en vida y póstumamente. Su muerte, tradicional de todo poeta titánico o no, fue producida por una emanación de gas.

Evalúen por el ya mentado y por el posible Kafka que ignoro si ya existe.

FÉLIX FRANCISCO CASANOVA
(1956 - 1976)

SELECCIÓN PRIMERA PARTE

Eres un buen momento para morirme
A María José

Amaneciendo y anocheciendo
a un mismo tiempo,
cariño, ¿no es ésta la forma
en que te gustaría vivir?
En mi cabeza hay un álbum
de fotos amarillentas
y lo voy completando con mis ojos,
con los más leves ruidos,
atrapando olores en el aire
y en cada sueño que sueño.
¿Sabes una cosa, pequeña?
La última página de mi álbum
tiene tu boca lluviosa mordiéndome un labio,
un disco de rock'n'roll
y calcetines de colores.
Mis ojos han sido rápidos,
te he hecho el amor con la ropa puesta
a través de una
larga pajita dorada
mientras cruzabas la calle
con el cabello ardiendo.
Pero ahora son tus pies
quienes dan mis pasos,
¡así que no te equivoques
pues me caería!
Te bebo en cada vaso de agua
que sacia mi sed,
mis palabras son claras como niños pequeños
o espesas como semen empapando cortinas,
pero hoy tengo que inventar
un nuevo idioma
para conversar con tus tiernos maullidos eléctricos
y los gritos de euforia
de la gente que vive en tu cabeza.
Debes saber que a veces
soy como un entierro interminable,
siempre triste y azul
subiendo y bajando
por la misma calle.
Pero otras veces soy un río de risa
corriéndome por toda la ribera,
haciendo el amor a la mar,
una felicidad contagiosa,
un revólver de amor, nena,
y voy a disparar justo a tu corazón
¡bang bang!
¿te di?
Quiero arrollarte, enrollarte y arrullarte,
montaña de aguardiente
y tarde rojiza.
Eres un buen momento para morirme.

(14 de diciembre del 75. último poema)

A veces cuando la noche me aprisiona

suelo sentarme frente a una cabina
telefónica
y contemplo las bocas que hablan
para lejanos oídos.
Y cuando el hielo de la soledad
me ha desvenado, los barrenderos moros
canturrean tristemente
y las estrellas ocupan su lugar,
yo acaricio el teléfono
y le susurro sin usar monedas.

(Enero de 75)

Muro

Cargado de ausencias, de sabios y grillos,
el hombre se estrella en la hueca noche
con el olfato averiado y la brisa fumando su fiebre.

En el volumen del tiempo,
la fe se tropieza arruinada
y el turbio gemido de las cloacas se extiende
con la sed en el rumbo plúmbeo.
Sin trabajar el sudor,
sin que tus visiones te ingieran,
así se espera el nuevo amanecer
(con algo más de fuego en los bolsillos).

Luego, en el séptimo despertar,
las eternas ojeras te calumnian
y las orugas siguen presas en el muro.
Este viejo sol está harto de brillar.

(Este poema no ha sido editado en ningún libro. Lo escribió Casanova a los catorce años)

OTRO, DE ENSEÑANZA MEDIA.

2010-06-06T22:42:00.000-07:00

TAXONOMÍA DE REINALDO

El joven pasa días enteros mirando por la ventana

Rezando a un yeso pintado

Fumando hierba

Fraguando un homicidio.

Vagabundillo

Explica la miseria del mundo

Y cómo se enamoró de 15 putas

Explica su necesidad interminable de darse a tiros

10 años de profesor un año de músico cumbia

Su casa es un hogar de palomas

Vive de las catástrofes.

Por ahora

Troza su cuerpo y los advierte en los avisos clasificados.

2010-05-23T14:49:00.000-07:00

MEDIACIÓN

A pasos agigantados circulé la vida
Comiendo pan francés
Y pescado frito
La lucha de sobrevivir en este mundillo
Es una tarea biológica – pragmática
Cuán espinas lacias te deja
Cuán aromo sin derroche de savia te premia
La alegría y la tristeza son dos invenciones
Para engañarnos a nosotros mismos
Para enamorarnos de nosotros mismos
El pecado más dulce del ser humano es tener soberbia
El más inmundo creer tenerla.
Como Black Berry JHC – 9931
MULTIPLICO FUNCIONES CONCRETAS:

1.- PENSAR
2.- ODIAR
3.- SEXO A GRANEL

Así la mentira
Es una verdad generalizada
Ineluctable
Utilizada para matarnos
Al aleteo de una mosca.

Otro poemita (de los malos intentos)

2010-05-07T10:53:00.000-07:00

DECLARACIÓN ESCRITURAL AL CUADRADO

Solía escribir con mayor frecuencia
Sin embargo las drogas, el hambre, la pereza
Neutralizan mi parabólica
¿pero quién discute la melancolía cuando el cielo bota caramelos?
Cuán más agradable que un pan y café en un colchón de hospital
Con una mirada limón
Fría
Atiborrada.

El lenguaje rebuscado mata el poema
Las contradicciones son válidas
Cuando descansan en los vasos
El inventar mundos
No significa verborrea
Sino cambiar risas por ceño fruncido
Usar binoculares
Husmear hasta el último desgraciado con vida
Valorar el destino
Como la cervecita con limón
Limpiar mente / espacio
Lijándonos
Para que nos den la segunda mano de pintura
Y creer en el suplicio.

El clima es de esencial ayuda
Para destapar al escarabajo
Que dormita sobre el cuello
Ingresa por el oído
Choca con el yunque
Come algo, mea,
Escala por peldaños rotos
En occipital
Ordena a sus subalternos formar un campo magnético
Cuyo fin
Es la articulación de la mano
Proceso creativo subestimado
Cuando decides pernoctar
En el ocio
En morder cables
En trabajar para los Yankees.

El hombre es enfermo
Parcha su vida homologando su existencia
Sabe de cocteles y pescado
Y vive, a menudo,
Colgado del tendido eléctrico.

A propósito del terremoto.

2010-04-14T18:30:00.000-07:00

CUANDO DORMÍ EN EL TAGADA.

Talca es un pedazo de biscocho
Mordido por la natura
Gritos
Garabatos
Hemorragia de saliva
Un oleaje de cables y sismos
Un adobe marchitado
Por la efervescencia.

Concreto pende de las cuerdas musicales
El casco antiguo
Es una torre de naipes
Edificada con engaño
Y nuestros emblemas
Se comprimen en polvo y cobre.

Los saqueos (otra perspectiva del weón – mirón)
Es un canje de productos (inoficiosamente)
Sostenes inundan calles
T.V., plasmas miran el horizonte
Celulares navegan por el alcantarillado…

Talca es un campo minado
Y uno se hace caca
Pierna tambaleante
Supermercados en llama
Corazón dilatado.
La ayuda ha recibido sobre azul
Y queremos limpiar nuestro wáter
(Papitos monos miran y se van)
Su cuota se comunica
A través de una radio-estación
Cuyas medidas callan a los sordos.

Talca se desgrana
Y el ojo humano cae al suelo
El soporte audiovisual parece ser la tónica:
Gente, colchón, barricada, iglú
Triada: carabineros, PDI, militares.
La escasez sería comernos a nosotros mismos
La fortuna sería placas tectónicas de repuesto
(ojo 9.0 mercalli es similar a una mordida de araña o, en el peor de los casos, ingestión accidental de agua bendita).

Talca vivió un efecto centrífugo
Un torbellino norteamericano
Que arrastró ángeles, costas, casas, cuerpos, titos y Pedros…

Sin duda
Esta juguera acaba de agotar su batería.

UN 10-0

2010-03-03T21:47:00.000-08:00

3.45 AM

el carro bomba enciende la dinamita

Casas manchadas de tomate gruñen por sus bocas

Preocupa al hombre de fuego bebé dormido

Preocupa abuelo inconsciente

Preocupa su señora piernas abierta

Y su terrible acidez.

Equipo autónomo liberando micropartículas

Cuya existencia se ve ligada a una máscara nublosa

Ingresa pitón de 70 borracha de miedo

En un escándalo de fuego y agua

Rechinar de dientes por la tensión, por las almas.

En este ring nadie gana.

2010-01-27T18:34:00.000-08:00

ALGO

La alegría
La vergüenza
La escondo en la mochila
Cuando como naranjas con sangre
Vive un gnomo.

EN POCAS PALABRAS

Fui limpiando el cerumen
De mis oídos
Formando mundos parciales
Cuando la imaginación es carnaza
La agonía se traduce
En bostezos mentales.

TODO

Rebané mundos a mi antojo
A mordidas fui sembrando dientes
El nervio es un globo desinflado
Que se clava al azar.

APAGÓN

Me saturé de gotas saladas
Cuando me confundo
Te reemplazo
Creo ser un mutante del romance
Jugado limpiamente
Eres un recorte
Extraído de la nada

MANIFIESTO

Me voy en tristes pasajes húmedos
Cremando el suelo
Tomando lluvia ácida
Matando un picaflor.

Me retiro de los lugares donde he trabajado
Dejando orejas, espalda, cerebro
Renunciando a la felicidad verdadera
Inventado facetas
Actor de feria idealizado

La vida son distintas copas de vino
Ingeridas por casualidad.

ODA A UNA MUJER ENFERMA DE LA TIROIDES

2010-01-11T21:59:00.000-08:00

Matricula tu poto en una banca
y vive, mujer mediocre
Yo, en un bus de cristal y aluminio
con asientos tapidazos verde moco
gozaré del silencio y mi apostura
epatando a las mujeres a sabiendas
Me gustas
por tus ojos claros
y tus largas piernas paganas
Déjate crecer el pelo
y consume en las mañanas
levantándote del lecho
comprimidos recetados
(tiroxina)
y que tus tobillos
y los dedos de tus manos
adelgacen
sólo entonces serás mía.

Jorge Etcheverry "Vitral con Pájaros"(pág. 29). Ed. Poetas Antiimperialistas de América, 2002, Canadá.

UNO Y TODOS LOS ÁRBOLES

2009-12-26T22:18:00.000-08:00

“Miro los ojos
Las bocas
Las manos
Las Manos
Cobijadas al hueco de rama y arbusto
Insobornables.” (Homero Castillo Durán)

Existen árboles de distintas formas
unos ridículamente
otros sin forma formados
y otros que no figuran en la Botánica general.

Contiene savia de conocimientos
copa de marfil
ramas corpulentas de habilidades
y hojas de documentología
cuando se fotogenia
nace un avellano.

Por las noches sale a beber una infusión tóxica
se alimenta de pájaros luminosos
defeca tumbas a contar del siglo XVII

Árbol que no mide más de 1, 20 centímetros
pero ataca como roble añejado
sus conductas parecen insípidas al ojo humano
hosco, terso, ruin
tiene mirada nauseabunda
tiene varias costras
es primo del laurel.

Musitó irritación
cuando lo mearon:
un joven ebrio luego de una carga de 6 litros de cerveza holandesa
una vieja gorda
que ni ponche ni sandías ni huevos duros dejó pasar.

El árbol es testigo de aberraciones
crímenes
y suicidios desde antes de Cristo
peca afanosamente
Y vive alojado
en cada esquina
para burlarse de nosotros.

EPITALAMIO (Fragmentos)

2009-12-08T20:14:00.000-08:00

Todo yo, todo yo me hice canciones en su actitud ancha; las palabras suyas son órganos míos; escribí tal tonada con la rúbrica policlínica de los llantos humanos sobre la tremenda roca macabra de los sepulcros; canté a llamaradas, ardiendo, ardiendo, a llamaradas, canté.

..........Gemido de animal feroz enamorado, este " cantar de cantares " es la eterna canción, la eterna canción que nos enseñó alguien en los primeros tiempos y aún cantamos...

..........A la sombra florida e inmensa de sus versos mundiales las paradojas juegan desnudas, completamente desnudas, con las entrañas ensangrentadas del que suscribe, ¡saltan y brincan, brincan y saltan sobre la fiesta agraria!...; las frases ingenuas andan en calzones y las redundancias, ACRES y calientes, guiñan los negros ojos negros, subiéndose las medias, a los pleonasmos ambiguos; hay letras, letras, letras con el vestido a la rodilla, a la rodilla y peto azul sobre el calzón infantil ya preñadas, ya preñadas, ya preñadas; canastitos de placeres, las menudas puntuaciones abren las piernas rosadas...rosadas...rosadas...; ortografía, gramática, caligrafía son lo mismo allí: amor y lujuria, lujuria y amor, árboles en los caminos, árboles cargados de enormes frutos otoñales y polvorientos, y la santidad de la naturaleza.

..........Sus pasitos breves, la musicalidad de sus gestos humildes y claros, su actitud y lo eterno de sus dolores cosmogónicos, ella toda ella colma tus caminos tristes, Epitalamio, lo mismo que la sombra inmensa de los muertos el corazón de las casas vacías, el corazón de las casas vacías.

..........Yo me saqué del cuerpo me saqué las palabras de estos poemas, como quien se sacase piojos o montañas, enfermedades, gestos.

..........¡Por Dios que eres golosa, por Dios!... Oh! volcancito, que desnudándote, tiemblas y ríes, ríes, lloras, ríes gimiendo enloquecida de amores.

..........Y una flor negra, negra, negra... ¡bájate la camisa, bájate la camisa locuela!...

..........Morenita, morenita quemante, voluptuosa y cándida, cándida... ¿por qué va atardeciendo en tus ojeras grandes?... tu infantil sensibilidad enmarca el espinazo como gata o como culebra, como gata o como culebra al roce untuoso de los dedos, ¿por qué va atardeciendo en tus ojeras grandes? ¿por qué va atardeciendo en tus ojeras grandes?...

..........Morena como el trigo, morena como el surco que el buey inmenso abre en la tierra eterna, abre en la tierra eterna, abre en la tierra eterna, menuda, armoniosa, armoniosa, llena de gracia vegetal y azul, es breve tu silueta, negro, negro, negro y triste, triste, sumiso tu mirar infantil, y cuando miras sentimos que el Otoño viene llegando, viene llegando de tu mirada, son pequeños tus pies hasta el absurdo y cándidos, andas musicalmente, sobrenaturalmente, a manera de ángel, y los ojos te quedan grandes, te quedan grandes, te quedan grandes.

..........Tu juventud recuerda la vida errante y feliz de los pájaros, la vida errante y feliz de los pájaros y las primeras lluvias, fiel otoñal diuquita de Chile es tu alma, tu alma y canción en chapines tú, hogar de gentes humildes, albo hogar, albo, albo, albo tus dulces cariños y el objeto, todo el objeto de las cosas.

..........Dos pájaros de nieve-rosa asoman el piquito, asoman el piquito rojo, asoman el piquito y aletean detrás de la camisa.

..........Filosóficamente pensaba; tú echaste a Kant por el balcón, niña, tan niña!

..........Frasquito de perfumes y semillas el vientre, frasquito de perfumes y semillas, copo de azahares doblado hacia la tierra inmensa, copo de azahares, copo de azahares a quien selló el amor con una rosa negra.

..........Mimosa, regaloncita y frágil, te escondiste en mis brazos enormes, gimiendo, gimiendo; ahuyenté a patadas los puercos oblicuos de la pena.

..........(Tus pies bonitos, tan bonitos, jugaban con los míos, dolientes, atardeciendo, en los morosos parques; y oíase un rumor de amores, un rumor de amores...)

..........Y aquello fue; ya nunca, nunca, nuncanunca, nunca más seré; aquello fue! aquello fue!... los suspiros breves, la quejumbrosa voz, la quejumbrosa voz quemante, los besos, los besos, los besos, los besos golosos, dolorosos, golosos, dolorosos, las miradas que dicen:... ¿qué dicen las miradas, qué dicen las miradas a los veinte otoños si son apenas dos los vagabundos de la plaza pública?... (¿qué dicen las miradas, corazón...?).

..........(Hierve la cazuela aromática, el guiso de frejoles rojos y el filete al vapor, la malaya nueva con espárragos, con espárragos y el puré goloso, y un pato imberbe, jovencito, perfuma el asador de maqui nacional; entona el agua útil sus errantes cantos errantes y la luz juega con los pájaros).

..........Winétt: ya habrá llovido mucho, mucho, mucho... entonces, entonces no seremos nada, nada, nada, nada más que dos sueños helados; el mismo túmulo cobijará tus virtudes, mis huesos, mis huesos; y cuando tu actitud me golpee la puerta del sepulcro llamándome: Pablo... mi Pablo... o... o!..., no te oiré, no te oiré no te oiré, no te oiré, no te oiré, pues, aunque vecinos, toda la eternidad, toda la eternidad, toda la eternidad, toda la eternidad entre nosotros ha de haber caído muerta; otros hombres, otros hombres y otras mujeres, otros hombres y otras mujeres poblarán las provincias del mundo y el pueblo en que nacimos; tu juventud, tu juventud y la mía aullarán, como perros, abandonadas por los caminos imaginarios, y todo, todo, todo, todo, todo, todo, todo, todo será polvo del polvo.

..........Sólo mi voz, mi voz grande voz oscura, irá cantando, alegre y nueva, alegre y nueva aún, irá cantando alegre y nueva por la antigua ciudad y las granjas, por la antigua ciudad y las granjas; y allí, Winétt, Winétt, allí, allí mirarán los mínimos hijos de la tierra caduca y gris como las solteronas, a la vuelta de millones, de millones, de millones, de millones de años idiotas, el país florido de aves campestres, la casita nuestra, la casita nuestra, las plazas públicas llenas de automóviles sonoros, tú y yo oyendo contar cuentos, oyendo contar cuentos, oyendo contar cuentos a los hijos menores, al amor de la lámpara, en las húmedas tardes, húmedas, húmedas, melancólicas!...

De "Los Gemidos" Pablo de Rokha.

ES - SE

2009-11-02T20:46:00.000-08:00

Los pensamientos se ilustran /en la sangre/
La crecida del vello no es más que un descuido **banal**
El sexo es un método de salvación – y muerte—
La enfermedad es una debilidad < psicológica
Comer es un hábito corpóreo
Reírse mata neuronas
Los pensamientos se ilustr@n //en las botillerías//
Lo que no hace el dinero, lo hace una mujer ebria.

Se entiende que anidar lunas
Es fumar 34.300 pitos de marihuana
El cerebro en su neutralidad
No es más que un órgano sucio.

Extracto "Letras Maulinas", 4 de octubre 2009, diario El Centro. (pinche sobre la imagen)

2009-10-04T16:57:00.000-07:00

Dos Creaciones ilustrativas.

2009-09-22T16:48:00.000-07:00

EL REY, NUESTRO SEÑOR
Felipe Pardo y Aliaga (peruano)

Invención de un estrambótico artificio
existe un rey que por las calles vaga;
rey de aguardiente, de tabaco y daga,
a la licencia y al motín propicio:
voluntarioso autócrata, que oficio
hace en la tierra de ominosa plaga;
príncipe de memoria tan aciaga,
que a nuestro Redentor llevó al suplicio;
sultán que el freno de la ley no sufre
y de cuya justicia no hay reintegro;
rey por Luzbel ungido por azufre;
zar de tres tintas, indio, blanco y negro
que rige el continente norteamericano,
y que se llama pueblo Soberano.

PALABRAS
Baldomero Fernández Moreno (argentino)

Me borré el doctor
hace mucho tiempo.

Borré la inicial
de mi nombre feo.

No quiero ser nada
ni malo ni bueno.

Un pájaro pardo
perdido en el viento.

POEMA DE AMOR BASADO EN UN TEMA DE WHITMAN

2009-08-09T18:40:00.000-07:00

Entraré en el dormitorio silenciosamente y me acos- taré entre el novio y la novia,
esos cuerpos caídos del cielo estirados esperando des- nudos e inquietos
los brazos reposando sobre sus ojos en la oscuridad,
hundiré mi cara en sus hombros y pechos, respirando su piel, y acariciaré y besaré cuello y boca y haré abierta y conocida la espalda,
piernas alzadas y abiertas para recibir, la verga en la noche impulsada, atormentada y atacando
excitada desde el agujero hasta la cabeza irritada
cuerpos entrelazados temblando desnudos, labios ca- lientes y nalgas atornilladas
las unas contra las otras
y los ojos, los ojos brillantes y embrujadores, abrién- dose a miradas y abandonos,
y gemidos de movimiento, voces, manos al aire, manos entre muslos,
manos en la humedad de labios enternecidos, palpi- tante contracción de abdómenes
hasta que llega un blanco flujo en las agitadas sábanas,
y la novia grita pidiendo perdón, y el novio queda cu- bierto de lágrimas de pasión y compasión,
y me alzo de la cama repleto de últimos gestos íntimos y besos de despedida—

todo antes de que la mente despierte, tras persianas y puertas cerradas en una casa oscurecida
donde los habitantes vagan insatisfechos durante la noche,
fantasmas desnudos buscándose los unos a los otros en medio del silencio.

Allen Ginsberg, de "Sandwiches de realidad" (1978).

El Mal del Siglo (a propósito de la Porcina).

2009-07-05T14:08:00.000-07:00

El paciente:

Doctor, un desaliento de la vida
que en lo íntimo de mí se arraiga y nace,
el mal del siglo… el mismo mal de Werther,
de Rolla, de Manfredo y de Leopardi.
Un cansancio de todo, un absoluto
desprecio por lo humano… un incesante
renegar de lo vil de la existencia
digno de mi maestro Schopenhauer;
un malestar profundo que se aumenta
con todas las torturas del análisis…

El médico:

Eso es cuestión de régimen: camine
de mañanita; duerma largo, báñese;
beba bien; coma bien; cuídese mucho,
¡Lo que usted tiene es hambre!…

José Asunción Silva (Colombia, 1896)

UNO DE CORTÁZAR.

2009-06-12T17:43:00.000-07:00

Llegó a mis manos un libro titulado “Casa Tomada y otros relatos” de Julio Cortázar. Seré excesivo y resuelvo en admitir mi lejanía con la astucia narrativa. Sin embargo desarmaré los tres relatos que componen aquel texto.

1.- Casa Tomada (perteneciente a Bestiario, 1951) es un cuento preciso, fluido y alucinantemente sutil. Constituido por diez páginas, invita al lector a sumarse en un caos inexplicable: la ocupación de las inmediaciones de la vieja casa en Buenos Aires. Irene y su hermano, actores de reparto, deciden habitar allí por herencia que les dejó sus padres. Viven cómodamente. Cada uno realiza lo suyo. Cada uno posee una edad superior a los 40 años, sin matrimonio ni hijos. Ella teje con efervescencia, tanto que explica su hermano que “las mujeres tejen cuando han encontrado en esa labor el gran pretexto para no hacer nada”. Aparente neutralidad en la obra, no obstante se presenta el conflicto central. Progresiva y misteriosamente son desalojados de las habitaciones de la casa. Se escuchan pasos, no voces. Corren, se trasladan, en la calle. Sin dinero, tejido ni pertenencias, deciden abandonar la casa arrojando por la alcantarilla las llaves. Tal vez sería mayormente provechoso brindarle más de una acción matriz, esto es, invasión al hogar complementado con la aparición de un sujeto / objeto. Pero entonces se perdería la ilación del cuento. Por tanto la exigencia de la imaginación es la que delimitará las propiedades últimas del texto. (Llámese ánimas, vagabundos, animales, ruidos, paranoia dual, ebrios o suicidio generalizado.) Vale la pena una segunda interpretación.

2.- La autopista del sur (perteneciente a Todos los fuegos el fuego, 1966) constituye una narración más o menos extensa. En este sentido, la historia se desenvuelve a partir de un típico taco vehicular ocurrido en la arteria que une Paris y Marsella una tarde absolutamente corriente. Acá los protagonistas de la obra son nombrados por las marcas de los automóviles: un Peugeot 404, un 2HP, un Peugeot 203, un Taunus, un Citroën, un Fiat 600, un Simca, entre otros. Los conductores, cada uno con características muy disímiles, se ven limitados al saber que la situación no se soluciona con normalidad: avanzan poca o lentamente. Hay desesperación, angustia, pánico. Pasan horas, tarde y noches. Por lo pronto requieren de un organizador y de patrullas preventivas – auxiliares que permitan la sobrevivencia, pues hay entre la multitud niños y gente mayor. Localizaron un pueblo aledaño, sin embargo fueron recibidos a lluvia de piedras (razón inexplicable). De cualquier modo, consiguieron agua y alimento gracias a trueques de unos traficantes que llegaban en carrocería de primera clase. En el transcurrir de los días (y naturalmente dada las circunstancias) se establecieron insustanciales lazos de amistad, otros más que de amistad. Como la situación parecía insostenible un sujeto decidió desertar. Nadie dijo nada. Otro, más escabroso, se quitó la vida. Una monja, enloquecida, especulo sobre el Armagedón, que en el Apocalipsis, aparece como el lugar en que se librará la batalla decisiva ente el Bien y el Mal. Todo un sistema. En definitiva los vehículos avanzan con mayor velocidad, se regulariza el tránsito y las filas se rompen. Ahora todos operan el gesto mecánico de avanzar y no pensar. Acelerador, cambio, primera, segunda y tercera. 404 quería perpetuar los segmentos rutinarios: hablar, conquistar a la chica, esperar las raciones, hablar bobadas. Nada era igual. “…sin saber por qué tanto apuro, por qué esa carrera en la noche entre autos desconocidos, donde nadie sabía nada de los otros, donde todo el mundo miraba fijamente hacia delante, exclusivamente hacia delante.”
Finalmente este cuento puede ser adaptado perfectamente a una modalidad fílmica neoyorkina, puesto que es un hecho puramente lúcido se hace verosímil en lo absurdo. Por ello, basta.

3.- Carta a una señorita en París (perteneciente a Bestiario, 1951) Escrita en forma de una simple misiva – explicativa, el destinador aloja en el departamento de Andrée (destinatario) en la ciudad de Bs. Aires. Escueto en la información confiesa que cada mes vomita un diminuto conejo y que los deposita en su armario. Juntó diez. Ellos dormían durante el día, por lo que no preocupaba al sujeto en su trabajo de la oficina. Caída la noche salían a divertirse: rompían objetos, mordisqueaban los libros y dejaban suciedad en el lugar. Sara, la empleada, no sospechaba de estas acciones porque el sujeto limpiaba cualquier sospecha. En suma, dejó los conejos allí, reparo lo que pudo y se marchó del lugar advirtiendo que recogiese el cuerpo del undécimo, ya que lo verían los colegiales.
Complejamente se trata de un cuento llevado al simbolismo neto desde la perspectiva metafísica y metaliteraria. El hombre y sus productos o el hombre y sus efectos funcionales se expresan lícitamente proporcionando una amplitud (digámoslo abiertamente) surrealista colosal. Sin duda se merece una quinta lectura y proponer más ideas conjetúrales al respecto.

Pensé que J. Cortázar aparecía en los stickers de los dulces daneses: resistí su lectura, sin embargo es un pelmazo de tomo y lomo. Muyyyy leído, muyyy aclamado. Nuevo error de este simio.

"INFLUENZA POÉTICA EN TALCA".

2009-06-03T20:59:00.000-07:00

Viernes 5 de Junio

10:00 hrs. Lectura Poética Hospital Regional de Talca, Sala de Espera de Medicina Adultos, Centro de Diagnóstico Terapéutico. Presentación a cargo de Juan Carlos Veloso, estudiante de Medicina UCM.

Gisella Morety Robles, Cristóbal Ramírez, Eduardo Leyton-Pérez, Matías Espinoza, José Luis Muñoz.

12:00 hrs. Lectura Poética Instituto Superior de Comercio, Salón de Honor. Presentación a cargo de Bernardo González Kopmann.

Ricardo Opazo, Gustavo Palavecino Cáceres, Jaime D’La Tem, Ángela Parada Muñoz, Rodrigo Romero-Flores y alumnos del establecimiento.

13:30 hrs. Lectura Poética Casino UCM, Casa Central, Presentación a cargo de Juan Carlos Veloso.

Diego Muñoz Cortés, Gisella Morety Robles, Cristóbal Ramírez, Catalina Flores Araya y micrófono abierto.

14:30 hrs. Almuerzo de los exponentes.

19:00 hrs. Presentación del libro “Gesto Mecánico” de la poeta Karen Hermosilla Tobar, Ediciones Cataclismo. Presentación a cargo de Gustavo Palavecino, Hall Central Biblioteca Regional del Maule.

19:30 hrs. Lectura Poética Biblioteca Regional del Maule. Juan Carlos Bustos*.

Kato Ramone, Alberto Navero, Sylvia Rojas Pastene, Camilo Herrera, Carlos Cardani, Diego Muñoz Cortés y Rodrigo Romero-Flores.

21:00 hrs. Cóctel para los asistentes.

22:00 hrs. Jornada espiritual en “Buena Vista Social Pub”.

Sábado 6 de Junio.

12:00 hrs. Lectura Poética en el Paseo Peatonal de Talca. Presentación a cargo de Diego Muñoz Cortés.

Oscar Saavedra Villaroel, Luis Herrera Vásquez, Rodrigo Romero-Flores, Marcela Saldaño, Camilo Herrera, Diego Espinosa, Gisella Morety Robles, Juan Carlos Aros Aros, Karen Hermosilla Tobar, Juan Carlos Veloso.

14::00 hrs. Almuerzo de los exponentes.

17:00 hrs. Lectura poética Centro Cultural “El Triángulo”. Presentación a cargo de Oscar Saavedra Villaroel, Coordinador Nacional Movimiento “Descentralización Poética, Encuentro Nacional de Poesía”.

Andrés González, Matías Espinoza, Marcela Saldaño, Cristóbal Ramírez, Rodrigo Romero-Flores, Juan Carlos Veloso, Camilo Herrera, José Luis Muñoz Barrios, Juan Carlos Aros Aros, Karen Hermosilla Tobar, Sylvia Rojas Pastene, Silvia Rodriguez, Alberto Navero, Victor Hugo Palacios y micrófono abierto.

21:00 hrs. Lectura masiva de poesía en Restaurant Tuareg, micrófono abierto.

22:00 hrs. Presentación del libro “Santa Sudaca” de Claudio Maldonado, Editorial Fuga. A cargo de Luis Herrera Vásquez.

"Todos coordialmente invitados a contiagiarse de lecturas y presentaciones de libros /in / sub/ pro/ poéticas en la ciudad de Talca."

PASAJES DESORIENTADOS

2009-05-19T16:36:00.000-07:00

Me perdí durante varios segmentos de la vida
Soy una persona que camina en cuclillas
Que atraviesa espejos y ranchos extrapolares
Me divierto de la gente amorfa y de lo risiblemente aventurado
Una vez
Un amigo ciego
Me contó que había odiado la vida
Que la gente le parecía un chiste con pies y manos
Decidió someterse al ritual de “malos sacrificios” y optó por sacarse con espátula un ojo
Francisco Alegre es un veterinario
Y ve su vida con insuficiencias
Se molesta grandemente cuando un perro es arrollado por un chofer ebrio
O cuando observa a su vecino lanzando un gato a una jauría de perros salvajes
Alegre Francisco no sabe qué es una coca cola Diet
Se separó hace dos años porque sorprendió a su mujer fornicando en Internet
Escribe a medias
Es disléxico profesional
Y tiene un poema que cubre todas las dependencias de su hogar.

Me perdí durante varios segmentos de la vida
Escuchando tangos y escribiendo bobadas
Creyendo en que la agonía y el indulto son sinónimos
En que la esquizofrenia es el mal del siglo
Y que Nietzsche tenía la razón.

Me perdí durante varios segmentos de la vida
Cuando decidí liberar al marciano oculto bajo mi cama
(Quise empeñarlo por 2 cervezas y una de ron, oferta por supuesto, rechazada)
Ni un pito de marihuana, ni un cigarro de orégano me dieron
Aunque me instruyó cómo robarle al Vaticano.
Finalmente lo despedí con una resortera que me había regalado John Keats.

Ahora, que sé lo perdido
No tengo más remedio
Que vivir contando las nubes
Y encerrarlas es un frasco de hierro.

Siguiendo con los lineamientos de la poesía escrita en lengua portuguesa.

2009-04-27T17:34:00.000-07:00

LOS POBRES EN LA CENTRAL DE AUTOBUSES
Ledo Ivo

"Los pobres viajan, en la central de autobuses
levantan los cuellos como gansos para mirar
los letreros del autobús. Sus miradas
son de quien teme perder alguna cosa:
la valija que guarda un radio de pilas y una chaqueta
que tiene el color del frío en un día sin sueños,
el sandwich de mortadela en el fondo de la bolsa,
el sol del suburbio y polvo más allá de los viaductos.
Entre el rumor de los altoparlantes y el acelerar del autobús
temen perder su propio viaje
oculto en la niebla de los horarios.
Los que dormitan en los asientos despiertan asustados,
aunque las pesadillas sean privilegio
de los que abastecen los oídos y el tedio de los psicoanalistas
en consultorios asépticos como el algodón que tapa la nariz de los muertos.
En las filas los pobres asumen un aire grave
que une temor, impaciencia y sumisión.
¡Qué grotescos los pobres! ¡Y cómo sus olores
incomodan a pesar de la distancia!
No tienen la noción de las conveniencias, no se saben comportarse.
El dedo sucio de nicotina restriega el ojo irritado
que del sueño retuvo apenas la legaña.
Del seno caído y dilatado escurre un hilillo de leche
hacia la pequeña boca habituada al llanto.
En la plataforma van y vienen, corren, aseguran maletas y paquetes,
hacen preguntas inconvenientes en las ventanillas, susurran palabras misteriosas
y contemplan las portadas de las revistas con el aire de espanto
de quien no sabe el camino del salón de la vida.
¿Por qué ese ir y venir? Y esas ropas extravagantes,
esos amarillos de aceite de palmera que duelen a la vista delicada
del viajante obligado a soportar tantos olores incómodos.
¿Y esos rojos contundentes de feria y parque de diversiones?
Los pobres no saben viajar ni vestirse.
Tampoco saben vivir: no tienen noción del bienestar
aunque algunos poseen hasta televisión.
La verdad es que los pobres no saben ni morir.
(Tienen casi siempre una muerte fea y poco elegante).
En cualquier lugar del mundo incomodan,
…….. viajeros inoportunos que ocupan nuestros lugares aunque viajemos sentados y
…….. ellos de pie."

2009-04-12T20:47:00.000-07:00

INCRUSTACIÓN BANAL

Cada 12 de abril
Escribo con mayor velocidad
Pues cada año
La gente parece tener el ceño más fruncido
Preocupadas de 12.538 problemas fáciles
Y sus bolsillos
Aún desiertos.

6+6 de abril
El cielo engrandece
Se avergüenza
Ofrece insultos a la gente
Se logra ver en sus diámetros
Cómo los diablos beben copiosamente barro
Ángeles vomitando lombrices
Y los gritos despampanantes de liras y trompetas.

6 x 2 de abril
Renuevo y compro objetivos
Los dejo en salmuera
Y cuando llueva sangre de tus anchas narices
Los depositaré en las puertas de tu casa.

Cada mes de abril
Se repite en octubre:
Muere un puñado de dioses
La alegría se ausenta deliberadamente
Las proporciones del mundo se suprimen
Cuerpos azules hipócritas
Y la embriaguez se acumula
En cada rama de un bonsái.

Capturas de "Lectura poética en tiempos de crisis"

2009-04-05T14:31:00.000-07:00

Este fin de semana, la ciudad de Talca vivió un periodo de exaltación. Por un lado las primarias entre José Antonio Gómez y Eduardo Frei Ruiz - Tagle (ambos llegaron con sus adherentes, apropiándose de cafés, cámaras, sonrisas y discursos repetidos). Por otro, una lectura poética que concentró diversas voces del quehacer lírico - nacional. Este Encuentro, realizado en las inmediaciones de la Universidad Autónoma de Chile y gestionado por Gustavo Palavecino, reunió cerca de 50 personas (la mayoría jóvenes curiosos en esta materia) que disfrutaron de manera breve, pero significativa, lecturas y acotaciones en torno a la crisis que atraviesa nuestro mundo (en términos económicos - sociales) y los ejercicios poéticos de la literatura chilena. En este sentido, el poeta José Ángel Cuevas confesó que luego de haber escuchado a poetas muy jóvenes, con energía y perspicacia, no deben, por tanto, envidiarles nada a poetas de la Capital, de la Quinta Región o de los penquistas, pues se ve un gran interés y desarrollo. Y es que, en definitiva, ya se dejó la vara bastante alta con la celebración del "Primer encuentro nacional de poesía, pero en Talca" actividad muy aludida por los medios de comunicación.

Despues de todo o nada conviene aclarar:

- La actividad poética en Talca parece avanzar gradualmente la cual necesita del apoyo de todos para cargar con más de tres toneladas de poesía local. Hay que aprovechar espacios, tiempos y recursos. Hay que ser carnaza. Hay que ser obstinados hasta perderlo todo. HAY QUE SER Y NO SER, pero siempre escondiendo bajo la palma de la mano, la pluma incesante.

CAPTURAS POR FRANCISCA CONTARDO

Eduardo Leyton, Gustavo Palavecino.

Diego Muñoz, Gisella Morety, José Luis Muñoz.

Silvia Rodríguez, José Ángel Cuevas, Bernardo González Koppmann.

Introducción y Presentación: Elvis Muñoz.

ATENCIÓN AMIGOS QUE FRECUENTAN ESTE BLOG

2009-04-02T18:22:00.000-07:00

"Lectura poética en tiempos de crisis"

Lugar: Universidad Autónoma de Chile (5 poniente #1670) sala 110 (primer piso)

Hora: 20:00

Invitados:

- José Ángel Cuevas

- Gisella Morety

- Eduardo Leyton

- Silvia Rodriguez

- Ricardo Opazo

- Eduardo Klein

- Bernardo González Koppmann

- Entre Otros.

*Cualquier consulta o dudas a: gustavo.palavecino@gmail.com / móvil: 90201191

DECLARACIÓN ESCRITURAL

2009-03-28T22:20:00.000-07:00

Cuando decido escribir y pecar en proponer ideas nuevas
O ideas pretéritas, pero soslayadas
Comienzo a devorar papel, pluma, tierra.
Y es que el mercado de productos que ofrece la mente humana
Es infinita y malamente articulada
El lenguaje, por ejemplo, carece de rigor.
Hablamos pésimo
Escribimos entrecortado
Cuesta reconocer sujeto – predicado
La lectura nos parece un juego
Preferimos sin duda el crucigrama
O el horóscopo de Yolanda Sultana.

No quiero que me siga doliendo la cabeza
Por lo que me he visto en la obligación de no leer más
Estas palabras, conceptos y funciones gramáticas
En los futuros poemas:

y de acuerdo es decir por ello paulatinamente

crepúsculo sol, luna, estrella muerte cuerda

taciturno -endeble -follaje -anciano -Surrealismo

corazón ojos rueda Allende pene escuelas selvático

depresión castillos río úlcera trompeta martillo joven

filosofía libertad Pinochet trébol clítoris celular

sífilis zapatos café comidas amargura Lola Dios

postmodernismo húmedo Shakespeare The Beatles púber

teléfono idiosincrasia patas resortes soledad

indefectiblemente complexión cucaracha sostén jazz.

Por supuesto que faltan muchas palabras por incluir que el tiempo
Irá delimitando, mester de poeta cuyo objetivo será
Cargar y descargar información semántica.

Un discurso bien preparado es altamente funcional:
Con 3 mujeres por noche me es suficiente
Con 3 fraudes al fisco me conformo
Con 3 poemas callo mis disparates

Pues las palabras, en suma,
Son minúsculos cáncer
Que se alojan en el cerebro:
Enfermos son muchos
Sanos son pocos
Doctores son los poetas
Cuyo remedio que diagnostican
Se representan a través de sus propios papiros.

Uno preciso del maestro Juanito Gelman

2009-03-20T19:44:00.000-07:00

EL FACTO Y LOS POETAS

Los poetas se mueren de vergüenza,
ningún decreto los prohibe,
ninguna radio los calumnia,
los poetas se mueren de vergüenza.

Alguna vez, de noche,
se ve pasar a un poeta con camello,
ubro de péstalos con crama espaminostas,
lástima, lástima, dicen las vecinas,
porque era un buen muchacho.

Muchos de ellos se encuentran sin cojones
en el momento culminante del cariño:
no es problema, se escriben un versito

pa' la posteridá.

de "Gotán", 1962.

Fernando Pessoa: Disfraz tras disfraz. (1888 - 1935)

2009-03-08T19:13:00.000-07:00

Poeta portugués de gran calidad.
Se desempeñó en diversas áreas como traductor, publicista, comerciante…
Su característica fundamental: creador de heterónimos. Esta técnica consiste en inventar personajes, dotándolos de vida propia e independiente al autor. Es más, estos seres ficticios logran destacarse en circunstancias literarias, intelectuales y políticas articulando acciones absolutamente asombrosas. A esto, Pessoa motivó el nacimiento de múltiples sujetos, destacándose la figura de Alberto Caeiro, Ricardo Reis y Álvaro de Campos. Ortónimo es quien crea a estos individuos. Sus principios y definiciones lexicográficas tienen una coyuntura en lo profundamente simbólico y modernista. A su vez, posee antecedentes filosóficos y religiosos bastante nítidos.

Breve muestra

Fernando Pessoa

AUTOPSICOGRAFÍA

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

NAVIDAD

Un Dios ha nacido. Otros mueren. La realidad
Que no ha venido ni se ha ido: un cambio de Error.
Tenemos ahora otra Eternidad,
Y siempre lo pasado fué mejor.
Ciega, la ciencia trabaja en el inútil suelo
Loca, la Fé vive el sueño de su culto.
Un nuevo Dios es una palabra -o un nuevo sonido
No busques ni tampoco creas: todo está oculto.

Ricardo Reis

ODA

Para ser grande, sé entero: nada
Tuyo exageres o excluyas.
Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres
En lo mínimo que hagas,
Por eso la luna brilla toda
En cada lago, porque alta vive.

ODAS

Viven en nosotros innúmeros;
Si pienso o siento, ignoro
Quien es que piensa o siente.
Soy tan sólo el lugar
Donde se sienta o piensa.

Tengo más almas que una.
Hay más yos que yo mismo.
No obstante, existo.
Indiferente a todos.
Los hago callar: yo hablo.

Los impulsos cruzados
De cuanto siento o no siento
Disputan en quien soy.
Los ignoro. Nada dictan
A quien me sé: yo escribo.

Álvaro de Campos

TABAQUERÍA

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace
blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de
nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese más hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la
calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no hice ningún propósito, tal vez todo fuese nada.
El aprendizaje que me dieron,
Descendí por la ventana trasera de la casa.
Fui al campo con grandes propósitos.
Pero allí sólo encontré yerbas y árboles,
Y cuando había gente era igual a la otra.
Me retiro de la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de
pensar?
¿Qué sé yo lo que seré, yo, que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tanta cosa!
¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber
tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se piensan en sueños genios como yo,
Y la historia no señalará, ¿quién sabe? ni a uno,
No habrá sino un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con
tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas—
Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas—,
Y quién sabe si realizables,
¿Nunca verán la luz del sol real ni hallaran oídos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga
razón.
He soñado más que Napoleón.
He abrazado contra el pecho hipotético más humanidades que
Cristo.
Hice filosofías en secreto que ningún Kant escribió.
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para esto,
Seré siempre sólo el que tenía cualidades;
Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie
de una pared sin puerta,
Y cantó la cantiga del Infinito en un gallinero,
Y escuchó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me despeina,
Y lo demás que venga si viene o que tenga que venir, o que no
venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
Pero nos despertamos y él es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, niña;
¡Come chocolates!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los
chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, niña sucia, come!
¡Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú
los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estaño,
Arrojo todo al suelo, como tiré la vida.)
Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega, concebida como estatua con vida,
O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores, gentilísima y colorida,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante,
O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres,
O no sé qué moderno —no concibo bien qué—,
Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar ¡qué
inspire!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco
Me invoco a mí mismo y nada encuentro.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan.
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo esto me pesa como un condena al destierro,
Y todo esto es extranjero, como todo.)
Viví, estudié, amé y hasta creí,
Y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni
creído
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer
nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan
la cola
Y que es cola más acá del lagarto que se retuerce.
Hice de mí lo que no supe,
Y lo que pude hacer de mí no lo hice.
Vestí un disfraz equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí, y me
perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arrojé y me vi en el espejo,
Ya había envejecido.
Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había
quitado.
Arrojé la mascara y dormí en el vestidor
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosas que yo hice,
Y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente,
Pisoteando la conciencia de estar existiendo,
Como un tapete con el que tropieza un borracho
O la esterilla que los gitanos roban y no vale nada.
Pero el Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta y se quedó
en ella.
Lo miro con la incomodidad de la cabeza torcida
Y con la incomodidad de una alma que mal entiende.
Él morirá y yo moriré.
Él dejará el letrero, yo dejaré versos.
Y un día morirá el letrero y también mis versos.
Después morirá la calle donde estuvo el letrero,
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante en que todo esto sucedió.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como nosotros
Continuará haciendo cosas como versos y viviendo debajo de las
cosas como letreros,
Siempre una cosa frente a otra,
Siempre una cosa tan inútil como la otra.
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño del
misterio de la superficie,
Siempre ésta o aquella cosa o ni una ni la otra cosa.
Pero un hombre entró en la Tabaquería (¿a comprar tabaco?),
Y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me incorporo a medias enérgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos.
Sigo el humo como mi camino,
Y gozo, en un momento sensitivo y adecuado,
La liberación de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafísica es la consecuencia de una
indisposición.
Después me reclino en la silla
Y sigo fumando.
Seguiré fumando hasta que el Destino me lo permita.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
Tal vez sería feliz.)
Visto esto, me levanto de la silla. Me acerco a la ventana.
El hombre salió de la Tabaquería (¿guarda el cambio en el bolsillo
del pantalón?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta.)
Como por un instinto divino, Esteves se volvió y me vio.
Hizo una señal de adiós, le grité ¡Adiós, Esteves!, y el universo
Se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza, y el Dueño de la
Tabaquería sonrió.

TODAS LAS CARTAS DE AMOR SON RIDÍCULAS...

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).

Alberto Caeiro

YO NUNCA GUARDÉ REBAÑOS

Yo nunca guardé rebaños,
pero es como si los guardara.
Mi alma es como un pastor,
conoce el viento y el sol
y anda de la mano de las Estaciones
siguiendo y mirando.
Toda la paz de la Naturaleza a solas
viene a sentarse a ni lado.
Pero permanezco triste, como un atardecer
para nuestra imaginación,
cuando refresca en el fondo de la planicie
y se siente que la noche ha entrado
como una mariposa por la ventana.

Pero mi tristeza es sosiego
porque es natural y justa
y es lo que debe haber en el alma
cuando piensa que ya existe
y las manos cogen flores sin darse cuenta.

Con un ruido de cencerros
más allá de la curva del camino
mis pensamientos están contentos.

Pensar molesta como andar bajo la lluvia
cuando el viento crece y parece que llueve más.

No tengo ambiciones ni deseos.
Ser poeta no es una ambición mía.
Es mi manera de estar solo.

Tierra de Alcoholes.

2009-02-21T15:44:00.000-08:00

Salí una mañana imbécil, como la mayoría de las veces, de mi deplorable Universidad. Me encontré con un amigo, cuyo desempeño laboral se incrusta en las acciones legales y jurídicas. Éste me ofreció concurrir al Honorable Tribunal para asistir de público en los procesos de los condenados.

Corte Condensatorio:

De tres casos, dos tienen relación con la ingesta irrefrenable de alcohol: agresión familiar (mujer contusionada) e infracción a la propiedad privada (automóvil estrellado en la galería de una casa). El tercero fue por un hurto callampa (un reloj marca chancho).

Despúes quejas de estrés y biporalidad obsoleta: Todos los monos bailan.

A Propósito de Anthony Burgess.

2009-01-23T14:14:00.000-08:00

¡Papá! El poeta y la hija del poeta se abrazaron. Así que aquella era Imogen. Creo que en ese punto del relato sería oportuno citar unos versos de Everett referentes a ella, a la edad de siete años, aunque yo no llegué a leerlos hasta tiempo después de aquel encuentro:

Te adueñas de mi corazón con inmadura gracia,

hermanada, a veces, con la tierra desgarradora

y sus criaturas, vello u osamenta, cevatillo, ratón,

palpitante gorrión, ternero que vacila.

Al tocarte a ti, seda y plata, toco la mitad

de todo el pavoroso misterio del nacimiento.

Me aterra cómo te adentras en el mundo

llevando tu belleza como un inocente don

por entre las bestias crecidas. Me aterra

el arañar de sus hambrientas uñas en la puerta,

incluso ahora. Dos puñados de años, nada más,

¿y qué quedará de esta turbadora niña encantadora?

Otra cosa:

"...Everett no había visto defraudadas sus esperanzas: las hijas de los poetas no tienen ningún derecho a ser feas, de igual manera las poetisas no tiene derecho a ser guapas".

Por último:

"...- si uno se pone a pensarlo - dijo -, se han escrito muy pocos poemas sobre el matrimonio. No parece ser un tema natural para la poesía, como lo son el amor, la fornicación o el vino. Eso significa que el matrimonio no es un estado natural - volvió a revolver el té, como buscando desesperadamente algo de dulzura, en algún lugar, cualquier lugar -. La paternidad, en cambio, es algo diferente.

- Imagino que sí."

("El Derecho A Una Respuesta", chapter 4 - p.63, 64, 65.)

ARTURO COVA: UNA SITUACIÓN MÁS QUE TELÚRICA

2009-01-11T20:57:00.000-08:00

La literatura, desde sus tiempos más pretéritos, se ha concebido como un instrumento de información que da cuenta de contextos históricos, culturales, sociales, religiosos, filosóficos, etc. Por tanto estas creaciones son articuladas de acuerdo a momentos determinados que pretende representar hechos fundamentales. Los escritores en cuya afanosa actividad parece interminable, se alimentan de diversas lecturas y experiencias de la vida diaria con objeto de moldear su desempeño escritural. Se trata, pues, de estudios absolutamente rigurosos para conseguir niveles estilísticos favorables. Recordemos: un Borges que se devoraba libros prefigurando y configurando dimensiones insospechadas. Un Allan Poe, tan plausible como fantasmagórico. Un Lovecraft ermitaño por voluntad y profeta como profesión. Un Kafka jugando a tolerar la convencionalidad. Un Maupassant intruso, cáustico y vehemente. Un Juan Luis Martínez, que entre copas y mujeres, yuxtapuso lo estrictamente objetual con palabritas poéticas. Un Sibelius y un Mahler disputando quién era más austero en sus composiciones musicales. Así, como en todos los campos de expresión artística, se entrevé dos conceptos motores: la disciplina del estudio y la elegancia del estilo. [1]

Bajo estas premisas, en 1912, la literatura Hispanoamericana vive un periodo de exaltación. Entre 1920 y 1934 se desarrolla un conjunto de obras acentuadas en contemplar paisajes autóctonos, lenguaje tradicional pobladas en expresiones y refranes, hombres exiguos de derechos sometidos por fuerzas mayores, violencia de los paisajes, colores, formas, mujeres de baja ley. Esta corriente centrada en la realidad americana, ha de llamarse Mundonovista. Autores como Ricardo Güiraldes, Rómulo Gallegos, Ventura García Calderón, Gonzalo Zaldumbide, Mariano Latorre, Jorge Gonzáles Bastías, son algunos referentes de esta concepción telúrica. Cabe subrayar la importancia de este último. No basta únicamente desplegar elogios a semejante vida rústica, humilde y tranquila de este hombre fundador de la maulinidad (2).

Es valorar su actitud, que frente a los cambios tecnológicos y las ráfagas de la empresa postmodernista, se mantuvo firme preservando lo que es propio de su pueblo, de la identidad cultural, de su vida en el campo chileno:

“A la Luna, amor,
Al amor, cantar;
Al arroyo, flores…
Nada más, nada más.
El que vive pobre,
Vive de esperar.
Una estrella brilla…
Nada más, nada más.
Los esteros corren
Camino del mar.
Benditas las aguas.
Nada más, nada más…”
(González Bastías -Canto de la Era)

Otro poeta perteneciente a esta generación, pero con matices marcadamente narrativos, surge en Colombia. José Eustasio Rivera en 1924 nos presenta su libro clave “La Vorágine”. Tras la guerra civil, Rivera y su familia encuentran una vida campesina, en la localidad de Ibagué. En este ambiente Rivera conoce la vida en la selva, las luchas de poder, la comercialización de caucho que posteriormente describirían en su libro. Sus constantes travesías y puestos designados por el Gobierno, posibilitaron captar una perspectiva empírica de lo que acontecía al interior de estas zonas. Examinemos la astucia y el esplendor de este libro: Arturo Cova, narrador, personaje y testigo, viaja con Alicia hacia la pampa. Ambos personajes poseen vidas disímiles. Cova, muchacho acomodado, corpulento y con dotes lírico. Pretendía conquistar a Alicia: no lo consigue. Su mente parece estar atormentada. Sufre de ensoñaciones caóticas y plasma vertientes surrealistas en prácticamente toda la historia:

“La noción del misterio surgió en mí. Gozábame en adiestrar la fantasía y me desvelaba noches enteras, queriendo saber qué cosa es el sueño y si está en la atmósfera o en las retinas.
Por primera vez mi desvío mental se hizo patente en el hosco Inírida, cuando oí a las arenas suplicarme: “No pises tan recio, que nos lastimas. Apiádate de nosotras y lánzanos a los vientos, que estamos cansadas de ser inmóviles.”(p. 91)

Alicia, mujer acostumbrada a realizar labores limitadas como coser y tocar piano, constituía un paradigma pasivo. Carecía de una voz imperativa, ignoraba todo tipo de quehaceres rurales, confundida en sus sentimientos pero segura de sus atributos físicos.
Tras su emigración, Cova se contacta con Fidel Franco. Él tenía una estancia tan simple como reconfortante. Allí reside con Griselda, su esposa. No podemos dejar inadvertido a los subpersonajes que toman forma y cuerpo del primer capítulo como El mulato Correa, Don Rafo (compañero del padre de Cova en campañas), Pepe Morrillo Nieto (el Pipa) que más adelante desempeña un cargo no menor, Sebastiana, entre otros. Sin embargo en este segmento aparece el cáncer del argumento: Narciso Barrera. Aparente cortesía de salón baña su imagen. Empero en la continuidad de la historia, se caracteriza por un espíritu ruin, con muchos secuaces a sus órdenes, con bienes materiales conseguidos de manera sospechosa. Gusta de fama, dinero, alcohol y mujeres. Alicia no parece ser la excepción:

- ¿De dónde salió ese sujeto? – dije en tono brusco, encarándome con Alicia, apenas quedamos solos.
- Llegó a caballo por aquella costa, y la niña Griselda lo pasó en la curiara.
- ¿Tú lo conocías?
- No.
- ¿Te parece interesante?
- No.
- ¿Resuelves aceptar el perfume?
- No.
- ¡Muy bien! ¡Muy bien!
Y rapándole el frasco del bolsillo del delantal, lo estrellé con furia en el patio, casi a los pies de la niña Griselda, que regresaba.
- ¡Cristiano, usté ta loco, usté ta loco! (p.28)

Nótese como Barrera va afianzando su magnificencia, como ejerce influencia en Alicia y como provoca a Cova.
A menudo y como es singular en toda la novela, aparecen y desaparecen personajes que agregan una pizca sutil, ya sea de forma directa intercambiando diálogos y haciéndose partícipes o bien actuando de manera tácita. Sólo quiero enfatizar a una mujer: Clarita. Asistió a Cova tras recibir un disparo. Se establece una oculta relación. Ella practica la prostitución involuntariamente, añorando por tener una vida normal alejada de las acciones pecaminosas. Clarita atiende a todos, pero centraba su atención en el joven Cova. No obstante se disgusta al enterarse que tenía otra mujer. Clarita desaparece del escenario. Cova y Fidel tiene otros objetivos a priori: la búsqueda de Griselda y Alicia que huyeron en rumbos desconocidos. Fidel quemó su propio rancho, hay ataques de locura, Cova expresa: ¡En medios de las llamas empecé a reír como Satanás! (p. 70)

Como se trata de una novela divida en tres partes, da la impresión que la primera nos presenta una vista panorámica de carácter introductorio bien procesado. En esta segunda estapa[2]

la historia comienza a desenvolverse con un hermetismo absoluto. No sólo abundan personajes, sino imágenes poéticas. Leyendo la primera plana, podremos descubrir el papel medular de la selva, sus propiedades y la interacción escabrosa entre individuos y alma natural. Digámoslo resueltamente. Es una anotación con tintes líricos invocando los típicos elementos de los Classic poetry: Luna, cielo, lomas, astros, dioses, paraíso, llorar, amar, ilusión, hombre, penumbra, majestad, cementerio, resucitar, luz, vibración, sangre, día, mujer, desiertos, venganza, pechos. Tanto hipérbaton y como hipérboles podemos encontrar. Tantas comparaciones como reiteraciones deslumbramos. Es como un poema del autor colombiano Porfirio Barba Jacob quien enmarca bellamente algunos recursos:

“…Hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
Que nos depara en vano su carne la mujer:
Tras el ceñir un talle y acariciar un seno,
La redondez de un fruto nos vuelve a estremecer…”

(Barba Jacob – Canción de la Vida Profunda)

Y es que en rigor un escritor puedes abordar perfectamente varios géneros literarios como se le plazca: dramaturgo y poeta, poeta y ensayista, cuentista y dramaturgo, poeta y cuentista, etc. Ahora bien pueden haber preferencias uno más que otro o quizás mayor virtud para trabajar en esto que en aquello. Sin embargo todo es finalmente válido, puesto que: “El hombre es una cosa vana, variable y ondeante, y es difícil formar sobre él un juicio definitivo y uniforme” (Montaigne.)

Como bien añadíamos, la segunda parte está incrementada de alusiones poéticas, aventuras, mitos, leyendas y más personajes. Arturo Cova y sus camaradas, oyeron la leyenda de la Laguna Mapiripana. Una indiecita tolerante a los nativos de la selva. Se le conocía cabalmente. Mas no en la noche cuando salía taciturna de su cueva. Un religioso quiso abarcar esta superstición. La esperó que saliera de su cueva. La vio y la siguió. Ella lo esclavizó y quiso castigarlo por su lujuria. Nada más truculento como ignominioso que succionarle los labios al desgraciado hasta hacerlo sangrar. Al tiempo ella quedó encinta y dio a luz a dos hijos: un vampiro y una lechuza. Quiso huir ante semejante desdicha. No pudo y murió en la cueva metamorfoseado en una mariposa, tal Gregorio Samsa de Franz Kafka. Vale la pena una segunda lectura a esta leyenda, tarea por supuesto del lector empedernido.
Arturo Cova y sus acompañantes se ven atemorizados por el fantasma de la selva. Ésta los conduce por reacciones adversas: los domina, se mofa y los retuerce hasta hacerlos perder la cordura. Un día el joven Cova conoce a Clemente Silva. Un viejo cuya experiencia en la selva les proporcionó seguridad en sus travesías. Rápidamente se generan lazos de confianza. Clemente Silva tiene poder y aconseja a los aventureros de los peligros en que están inmersos:

- Paisano, usted ha sentido el embrujamiento de la montaña.
- ¡Cómo! ¿Por qué?
- Porque pisa con desconfianza y a cada momento mira atrás. Pero no se afane ni tenga miedo. Es que algunos árboles son burlones.
- En verdad no entiendo…
- Nadie sabe ha sabido cuál es la causa del misterio que nos trastorna cuando vagamos en la selva, sin embargo, creo acertar en la explicación: Cualquiera de estos árboles se amansaría, tornándose amistoso y hasta risueño, en un parque, en un camino, en una llanura, donde nadie lo sangrara ni lo persiguiera; mas aquí todos son perversos o agresivos o hipnotizantes. Bajos estos silencios, bajo estas sombras, tienen su manera de combatirnos: algo nos asusta, algo nos crispa, algo nos oprime, y viene el mareo de las espesuras y queremos huir y nos extraviamos y por esta razón miles de caucheros no volvieron a salir nunca. Yo también he sentido la mala influencia en distintos casos, especialmente en Yaguanarí. (p. 131)

Estos pasajes que traduce Clemente silva, parecen incomodar al joven Cova. La cercanía de la muerte, la atrocidad de los árboles y el vaho de las alucinaciones estimula el disgusto del poeta:

¿Cuál es aquí la poesía de los retiros, dónde están las mariposas que parecen flores traslúcidas, los pájaros mágicos, el arroyo cantor? ¡Pobre fantasía de los poetas que sólo conocen las soledades domesticadas! (p.132)

Después de todo o nada es conveniente especificar cuatro puntos finales:

1.- Clemente Silva narra las paupérrimas vidas que llevan los trabajadores en las caucherías, los maltratos, los hacinamientos, el castigo, los bajos sueldos y las ignominias varias que se comenten a menudo. La pérdida de su hijo Luciano y su portentosa epopeya por hallarlo, le fue suficiente para engendrar un odio extremo.

2.- Clemente Silva dispone de un plus apropiado para la conexión entre Cova y Zoraida Ayram (llamada popularmente como la Madona, dado su carácter avaro). No sólo se establece una relación carnal entre Cova y Zoraida, sino que permite la emigración hacia las afueras de la selva. Aquí el joven Cova redacta un manuscrito detallando la urgencia de un personal calificado para que contemplase las fatalidades que se presentan es estas zonas. Un códice denunciador y que va destinado a las fuerzas públicas competentes.

3.- La figura del coronel Funes. Uno de los tantos traficantes de caucho. Es un líder indiscutible. Temido por muchos, pero odiado a granel. Sin embargo el sustantivo masculino Funes no es dictaminar hacia una persona. Es hablar de un sistema de hombres malos o de hombres con sentimientos malos. Funes se trasformó en un estigma para los desamparados. Un sujeto que articula pavor, cólera, repulsión. Una imagen opresora, una participación rayando en la circunstancialidad que claramente se puede representar en nuestros tiempos.

Individuos Funes hay por doquier. El gobierno anterior de los Estados Unidos estuvo liderada por un político texano con síntomas maléficos. Su poder hacia las fuerzas de masa y su legado de capitales económicos, lo han posicionado en un esquema piramidal ostensible.

Todos sabemos la pugna entre los Estados Unidos y Cuba. Las razones: cubos políticos y económicos. Fuertes bases ideológicas no permiten relacionarse entre ambos países. Pero aún más. Los EE.UU. también despliega su poderío en Colombia con el movimiento llamado FARC (Fuerzas Armadas Revolucionarias De Colombia). Es un conjunto de guerrilleros que abarca gran parte del territorio colombiano y sus zonas fronterizas. Ejecutan extorsiones a personajes públicos, matanzas colectivas, reclutamientos de civiles, diseñan instrucciones militares a niños y jóvenes sometidos arbitrariamente. Todo ello bajo los objetivos de: “acabar con las desigualdades sociales, políticas y económicas, la intervención militar y de capitales estadounidenses en Colombia, mediante el establecimiento de un Estado marxista – leninista, bolivariano, lo que es desestimado por el gobierno y también por gran parte del pueblo colombiano.”

Se les acusa de tráfico de drogas, violaciones y torturas a menores, quebrantar con el Derecho Internacional Humano y otras entidades del bien común. Dichos organismos como Human Rights Watch, le han solicitado a las FARC que deje de usar armas no convencionales (cilindros bombas, por ejemplo), pues según estos: "El continuo uso de cilindros de gas por las FARC muestra un flagrante desprecio por la vida de los civiles por parte de estos grupos armados". Y no sólo se advierten armas de esa envergadura, sino que suelen utilizar elementos químicos cuyos efectos son evidentemente terribles.
Se financian a través de los secuestros, el robo de ganado y los ingresos que obtienen del tráfico de drogas (más específicamente del polvillo blanco que enloquece al ser humano). Los secuestros, que en ello reciben millones de dólares, son efectuados con niveles de relatividad. Pueden ser de un tiempo breve como también pueden prolongarse por más de diez años. Íngrid Betancourt lo grafica básicamente, que postulando a la presidencia de Colombia, accedió a dialogar con los miembros de la FARC, no obstante termina siendo rehén.

Este sector terrorista tiene su repercusión en otros países: Venezuela, Perú, Ecuador, Paraguay, México, interviniendo en decisiones, siendo albergue de torturados y participando directa o indirectamente de su accionar. Mas nos surge la pregunta ¿acaso Rivera, que por medio de la literatura, fraguó una suerte de profetar al anunciar las injusticias de su tiempo y que hoy repercute con mayor intensidad? ¿Colombia y su tempestuoso itinerario histórico - social parecen interminables en actos infrahumanos, cuya realidad patriótica se relaciona más con meros discursos que con un compromiso cívico normal? ¿Podríamos aventurarnos a consensuar que el texto exploratorio – poético “La Vorágine” manifiesta acertadamente las melodías de un himno nacional, pues su estructura recoge no sólo un lenguaje propio, rico en expresiones y refranes, sino también condensa el pensamiento colectivo e ideológico de un pueblo intranquilo?
Y es que la Vorágine en su máximo esplendor es un concepto absoluto que debe profundizarse rigurosamente.

4.- Griselda y Alicia aparecen. Barrera es el culpable del rapto de aquellas mujeres. Se gatilla una lucha entre Cova y Barrera que tiene como consecuencia la muerte de éste al ser devorado por unos peces carnívoros. Al contemplar esto, Alicia que estaba embarazada sufrió un aborto. Empero cabe la posibilidad de que efectivamente haya nacido la criatura, según expresa Cova:

"Antenoche, entre la miseria, la oscuridad y el desamparo, nació el pequeño sietemesino. Su primera queja, su primer grito, su primer llanto fueron para las selvas inhumanas. ¡Vivirá! " (p. 186)

Concluye la historia con un croquis que dejó Cova al Viejo Clemente Silva indicándole las acciones a emprender. Sin embargo el epílogo nos aclara que el viejo Clemente Silva los ha buscado en vano por cerca de cinco meses y que, literalmente, se los tragó la tierra. Esa desaparición tan confusa como enigmática es fiel reflejo del poderío de la selva. Tal vez fueron atacados por la enfermedad muy frecuente denominada La Malaria(3)

y murieron por la carencia de medios curativos. O quizás se perdieron en la finitud de los pantanales repitiéndose la historia del naturista francés Mosiú. Estas coincidencias no resultan fortuitas, pues para Eduardo Neale – Silva ciertos personajes de la obra adquieren un grado de veracidad. En este sentido Neale – Silva compara los personajes literarios con amigos o conocidos de Rivera. Por ejemplo, Narciso Barrera se llamaba Julio en la vida real, Zoraida Ayram se llamaba Narcisa Saba y El Mosiú se llamaba Eugenio Bobuchon. Ciertamente gran capacidad de ingenio y maestría en Rivera.

En definitiva, la novela experimental, naturista y denunciadora llamada La Vorágine nos sugiere un arma de doble filo. Por un lado representa un sistema pasado y presente de un contexto puntual; proyectando fragmentos descomunales y de una verosimilitud respaldada. Por otro, es la definición lexicográficamente convenida de que “La Vorágine es un remolino impetuoso de las aguas”. Una suerte de maquinación demográfica colombiana que encarna vida y muerte. Un escenario en que se exteriorizan personajes y efectos reales / literarios bajo el so pretexto de cautivar mundialmente. Una novela violentamente enmarcada por un espíritu poético loable. “Es la Vorágine una de las más notables – si no las más notable- novelas modernas de hispanoamericanas y, desde luego, la más brillante y original de las novelas del periodo. Es por de pronto, la más turbadora de todas y acaso también la más sorprendente por la libertad y la audacia con que ha sido concebida. La revelación de las fuerzas telúricas en su tropical y monstruoso esplendor hace de la Vorágine una obra inigualada en la literatura Universal.”

NOTAS

[1] La revista “Razón Española”, cuya empresa recoge el pensamiento conservador de España e Hispanoamérica aparece el artículo: “La Elegancia de Gonzalo Fernández De La Mora” por Juan Luis Callejas, Nº 114, quien lo distingue como un sujeto poderosamente perspicaz. Lo tacha de “filósofo consecuente, literato elegante, disciplinado, lúcido, enérgico.” Valdría la pena dictaminar sobre su vida y más propiamente sobre sus aportes.

[2] Véase para mayor información el artículo del poeta Bernardo González: http://poesia-maule.com/revista/poeta/ensayos/article_69.shtml.

[3] También cabe recalcar que en prefacio de la tercera parte se manifiesta una posesión lírica admirable: muchos artefactos, singularidades apostróficas, alabanzas a hombres de trabajo y esfuerzo, etc. Corresponde a la consecución de un tratado lírico subliminal. Cova es un ser retórico por excelencia.

[4] Sin tener menor relevancia, José Eustasio Rivera fue acosado por esta enfermedad al internarse por el Orinoco. Una vez recuperado siguió su incursión pasando por el pueblo de San Fernando que describe en la Vorágine hasta regresar por Manaos a Bogotá en 1923.

BIBLIOGRAFÍA

Biblioteca del oro del estudiante, “La Vorágine” de José Eustasio Rivera, Sociedad editora revista VEA Ltda., Santiago, 1987.

Gran Diccionario Enciclopédico Ilustrado, Ediciones Occidente S.A., Santiago de Chile, 1993. p. 1.196.

Poesía Universal: Grandes Poemas, Empresa editora Zig – Zag S.A., Santiago de Chile, 1950. p. 426, 482.

WEBGRAFÍA

González Koppmann Bernardo: “Jorge González Bastías: Fundador de la Maulinidad”, http://poesia-maule.com/revista/poeta/ensayos/article_69.shtml.

La FARC: “Una Empresa interminable”: http://es.wikipedia.org/wiki/Fuerzas_Armadas_Revolucionarias_de_Colombia#Violaciones_al_Derecho_Internacional_Humanitario.

“La elegancia de Gonzalo Fernández de la Mora” Por Juan Luis Callejas: http://www.galeon.com/razonespanola/r114-cal.htm

TAN SIMPLE COMO COMPLEJO

2008-11-12T22:25:00.000-08:00

Con una función tan monótona
como plausible
esbozo estas líneas
crujientes de candor

Cuando la vista humana
desempeña el papel de binoculares
con
nervios
sangre
plaquetas
y huesos
AQUELLO
lo que se contempla
es poesía
lo que se respira
lo que se oye
lo que se deforma
lo que se consume
se arrastra en la austeridad del señor letrado.

pero el poeta no es un soñador barato
conseguido de las ferias pulgas
es un trabajador locuaz
es un maestro albañil
cuya brocha empapada de tinta
despliega gráficas insolentes
tan válidas
como perfectamente edificantes.

Los mosquitos
diminutos ignorantes
son objeto para el poeta.

ahora ya

2008-10-04T23:30:00.000-07:00

y finges y escucho carnabal con cuyo corte es políticamente patético.
hay reggaeton
hay clásicos
y poesía
y Pepe Cuevas.

y hay gente ke le parece vomitablemente rancio,
hay renkor´
malas comidas´
falta de sexo,
malas pajas ...etc.
lo ke me hizo reir hasta e mearme ,
fue
jim
el fanatiko del
cable.

Ésa es la esencia que cubre al poeta que de alguna forma consumia POET
y engrase de charqui : 2 x 500
4 x 950
en chillán
longa, longa
que hizo un Rap de caballero y que sumias cosas al azar
juega
rey
tincazoo
o un numerito del kino
porque el gordo hay que bajarlloo
que dijo estasio rivera=??????

EL HOMBRE DE TALENTO ES COMO LA MUERTE, NO RECONOCE CATEGORIAS.

te lo cedo
te lo cedo
te lo cedo
..............................

salta maldita paranoia de la cebeza unirte
ke dejaste colgando.

como trapecio loko del azar
me dijiste que ibas al Pura Candela
hartas viejas ricas
sin embargo veo viejas
y biejas
y biejas
y viejas
con olor a trapo
y fonola
del parto de aayer
Huidrobro decia:
salganse de la vista
el mar es muy profundo...............................

ahora espaco del blog
hijos mal nacidos.......
??????????

no me da acidez ,no me da penuria
me salta la riza de pura lokura
santo no prende la llama de gloria
no rezo leseras
pe pika una goma.

no obstante me prende la chela barata
la baltica amigo, amiga
esa es la actiud
y tomo sin recelo
acarico el muñoco que durme bajo mi cama
un payaso sin escrupulos
y fuma mariuhuana como simio
y vacilaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

salud!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Realismo Sucio (según González Koppmann)

2008-09-14T16:18:00.000-07:00

SISTEMA ESCOLAR CHILENO

Y los profesores con su sabiduría clandestina
Con su libro de clases bajo el brazo
Como piel inherente a su cuerpo
Preocupados por la asistencia y las actividades contempladas correctamente

Sujetos enloquecidos
Porque el corral de chancho aula número 15
Está saturada
No cabe ni un alfiler
Pero cae un bonito no menos suculento

Las siglas genéricas parecen no preocuparles
Entienden por cachativa:

DAEM: dirección amorfa de enseñanza mala

DEPROV: departamento de estupefacientes con problemas venéreos

MINEDUC: misión negligente dúctil

Y todo se traspapela y todo se conjuga en verbos sueltos, desarticulados y poderosamente destructibles.

Creemos que la educación en nuestro país no marcha bien
Creemos que los sostenedores tienen más parcelas 5 estrellas a orillas de las cataratas del Niágara.
Muchos colegios siguen siendo una burla para la sociedad
Profesores hediondos a vino tiento 3 pelos
Y profesoras estéricas por los alumnos problemas que nunca fallan.

Todos creen sabérselas por libro
Todos sostienen que son capos
Ahora todos se fueron por la chimenea
Mientras me quedo solo en la sala de profesores
Redactando estas últimas líneas con olor a estudiante.

2008-08-24T17:24:00.000-07:00

LA MALDAD DE LA GOMA

A veces, la goma se portaba mal. Por gusto,

por el puro gusto de comer y de hacer mal, borraba todo lo que el

Lápiz, el Portaplumas de escribir y yo hacíamos. A veces

teníamos los dibujos más lindos lla los borraba, nada más

que para comer y ciar su apetito voraz. Este cuento de

la Go es muy boni pero ella se ha dado el gus de

borrarlo

jar muchas part en blanco para que nadie pueda

leerlas y nuca ja saber lo que yo quería decir acerca de

la Go

Lo mejor que podemos hacer com la Go es borrarla

a e para que así no siga moles más.

y cuando escriba otra li

no diré nada de la Go a menos que ella misma

me lo pi

(Juan Tejeda, "Cuentos de mi Escritorio", 1992. )

2008-08-10T22:12:00.000-07:00

ARTE POÉTICA II

Que la poesía sea turnia
Para contemplar al objeto sin precisión
Que sea burlona, triste, bella y voladora
Que padezca de enfermedades continuas
Pero alegre todo el rato:
Ya no estamos en el tiempo de amargarnos por tonteras.
Así la poesía se convierte en un infinito Show.

El poeta se metamorfosea en un camaleón.

2008-08-06T22:46:00.000-07:00

ARTE POÉTICA

Pido que el verso sea como un hilo de agua urbana
que atraviese bulevar
que marque territorios
que la gente la haga llorar a gritos
y que arrastre todo a su paso:
boletas, cuentas impagas, envoltorios, etc.

Pues la poesía se construye
A la vuelta de la esquina.

Recital poético organizado por el Centro Educativo Salesianos Talca

2008-07-16T15:07:00.000-07:00

Más de 100 personas presenciaron el Tercer Encuentro Poético organizado por los Departamentos de Lenguaje y de Comunicaciones del Centro Educativo Salesianos de Talca, evento realizado en el hall central de Biblioteca Regional del Maule el jueves 3 de junio. Como cada año, la actividad agrupa a importantes poetas y gente vinculada a las letras de la región. Al inicio del encuentro, el P. Director Miguel Rojas destacó la iniciativa e instó a seguir adelante con este tipo de actividades que buscan incentivar la cultura y lectura entre los jóvenes.

Los Departamentos organizadores invitaron este año a dos bandas: uno de jazz integrado por alumnos del Centro Educativo y dirigidos por el profesor Carlos Cáceres y otro de rock alternativo Oksion, formado por antiguos alumnos del CEST. Los poetas asistentes a este encuentro fueron Ana María Vilchez, Paula Correa, Irina Mardones, José Luis Muñoz, Gustavo Palavicino, Ricardo Opazo y el profesor del Liceo del Centro Educativo Gustavo Valdés. Al concluir la presentación, cada poeta recibió un galvano recordatorio de manos de los profesores que integran el Departamento de Lenguaje Claudia Figueroa y José Antonio Fuentes, en agradecimiento al aporte y participación en este Encuentro. Luego los asistentes compartieron un cóctel en la hemeroteca de la Biblioteca.

Columna y fotografías: http://www.salesianos.cl/

Cuarta Línea poética: poesía contemporánea.

2008-06-28T16:45:00.000-07:00

ANTES Y NO AHORA ESTO FUÉSEME DICHO
Último bastión del surrealismo regional

Fuéseme dicho esto antes y no ahora
Que trabajo como bestiamente
Que consigo diariamente
Dos monedas de escasamente valor

Fui piratamente
Viajé europeamente
Con mi loro asiaticamente
Y que cuyamente
Tripulacionmente, estabamente
Constituidamente
Por 3 diablos, Neruda y Pinochet
(al timón)
Pescaba patos por las tardes
Y por las noches
Cazaba peces en la laguna Querquel.
Tenía las ganas
Pero regresaba sólo con mis instrumentos podridos.

Esto antes fuéseme dicho y no ahora
Que sigo siendo un profesor de liceo
Católico-caótico-cáustico-cardenal-canilla-parrilla-doble-marcha atrás.
Por lo que me ha sido imposible
Expresarme con total libertad:
Dios, ALA, el mismo gigante alemán de sandalias de mimbre
Se exaspera cuando lo provocamos.

Piedra, papel, tijera: no se vale otra cosa.
Cariocas, chocolate Serrano, súper ocho, papas Lays
Completo, churrascas, papas lacias.
MP3, MP4, MP5, MP6 (todos guardan información)

Wikipedia, Google, rincón del vago, MSN, fotolog, Facebook
Pulseras, anillos, reggaeton, macho, hembra pantalón a medio poto.
Preuniversitario, SIMCE, PSU, Universidad probada- Privada.
¡VÁLGAME DIOS!

No ahora y fuéseme dicho antes esto
No me hubiera retirado del J.J.C.C.
No hubiera escupido el agua bendita de la iglesia
Hubiese aceptado la proposición sexual de María Ninoska Cuevas Califán
Hubiese mostrado mis nalgas a los señores burocráticos
No me hubiese quemado a lo bonzo frente a la Moneda
Hubiese publicado mis poemas mamones
Hubiese publicado mis manos
Que poseen las yagas de Cristo
Hubiese publicado mis 108 posiciones sexuales.
Y no le hubiese echo caso a mi amigo curagüilla
Pues me habría ahorrado patadas, cachetadas por tocar potos y tetas sin permiso.

No ahora y fuéseme dicho esto antes
No figuraría en DICOM
Y recuperaría mi conciencia yoyo
Y mis alhajas de cuya casa de empeño
Está situada detrás de mi hogar

Sólo pido una camisa de fuerza!

Extracto del film: "Mademoiselle Fifi"

2008-06-20T17:59:00.000-07:00

Por Robert Wise
Año: 1944
Cine: USA
Guión: Guy de Maupassant, Josef Mischel.
Basada en Boule de Suif y Mademoiselle Fifi.
Algunos actores: Simone Simon, John Emery, Kurt Kreuger, Alan Napier, Helen Freeman...

PRIMERA LÍNEA POÉTICA: AMOROSO – SEXUAL.

2008-06-10T16:18:00.000-07:00

1+1

Déjame querida mía
Hacerte el amor
En este campo de flores silvestres
Cubrámonos de ellas
Y parezcamos ser felices.
Lánzate a mi imperio
Yo:
Máquina de 8 rodillos
Y 24 caballos de fuerza
Te garantizo el mejor proceso sexual.
Y tú:
Receptora de mis energías
Avaricias y desenfrenos
Serás ese potecito
Donde descansarán
Mis alegrías y amarguras.

Tú y yo bestia mía
Somos elementos imprescindibles.
Yo soy el fósforo
Y tú la caja que friccionas
La llama del placer.

Tú eres mi cigarrillo
Y te chupo y te aspiro
Sin recelo.
Te doy unas palmaditas
Y transpiras y te consumes hasta decir basta.

Nuestra relación acaba
En un pequeño cenicero.

“Por tratar de dármelas de galán
Corté una rosa para ti
Y me pinché con sus cagás de espinas
¡Rosa de mierda!”

Bill Plympton

2008-05-26T00:56:00.000-07:00

Dos joyitas imperdibles:

Sólidos trabajos de un maestro en la animación, cuyos contenidos, merecen examinarlos detenidamente.

En "25 ways to quit smoking" me parece un corto sencillo, directo, instructivo y denunciador que coloca en tela de juicio un placer nocivo y muy recurrente: la acción de fumar.

Mientras que en "Your Face" Plympton juega con la fisonomía de un hombre a su antojo: traslada sus labios, nace y renace su cabeza, desprende las particulas visibles de sus mejillas, etc. No obstante y a pesar de su magnífica propuesta creadora (nada inusual de este yanqui frenético) valoro fundamentalmente la música de este corto. Una suerte de balada romántica o de una musicalización tributada a lo humano y lo grotesco que le proporciona fuerza y motivación al trabajo visual / musical.

En síntesis, dos proyectos sujetos a varias interpretaciones. Dos proyectos que vacilan en la plenitud de sus temáticas. Dos proyectos americanos / contemporáneos. Dos proyectos: dos obras notables.

Tercera Línea Poética: la Naturaleza y las particularidades del entorno.

2008-05-18T17:56:00.000-07:00

TILDE DE LA RURALIDAD
A Bernardo González K., por su afabilidad y por sus cantos a nuestra tierra.

Hoy los grillos cantan
sus tonadas e himnos de apareamientos
(acaso me van a negar que nunca han escuchado a estos seres diminutamente felices aparearse al son del viento nocturno parpadeante?)

Conciso, mira qué preciso
he vivido nutriéndome de la gente borracha
y de bohemios patéticamente irrisorios.
Los versos taciturnos
los que nunca se han escuchado
los del vino blanco alegre
conjugados con duraznos, azúcar y hielo
conforma un brebaje espectacularmente desquiciado
gente que bebe copiosamente
que vibra al son de las rancheras
que se enamora recitando payas y dulces palabras.
El arrollado, los sub productos del chancho, los chicharrones, la rayuela apostadora y la carcajada con objeto sexual, pasión y descontrol.
Los celebrantes, con cuyos labios morados de tanto vino tinto,
Se divierten hablando de la cintura para abajo.

Trabajan como bestias todo el año los rotitos
para invertir el 80% en tragos
y lo demás en putas hediondas a cigarrillo barato:
sus dedos amarillos, y sus encías deterioradas dan cuenta de tales efectos.

Hoy en día la urbanidad calla en el océano prohibido:
el gallo multi color se defiende corporalmente,
los patos volando como volantines para el dieciocho de septiembre
las señoras moliendo el maíz y el hombre abriendo el surco; palas cubiertas de barro y aguas sedientas a la llegada del amanecer.

¡HOY ES EL TIEMPO DE LO CAMPESTRE!

HAY QUE PARAR LA OREJA*

2008-05-17T13:33:00.000-07:00

Estoy seguro de que si examino 200 pendrives, el 90% almacenan musica reggaeton, 5% musica contemporanea y lo restante en musica "varios". Por supuesto (y claro esta) que no se pide educar el oido mediante musica clasica, no obstante hay que incluir por lo menos un tal Sibelius o el tipico motor cultural generico: ludwig van beethoven.

*La ausencia de acentos no es por mero capricho rebelionico, al contrario, es por la mala configuracion de mi teclado. Pido disculpas por esta falta de respeto a mis visitantes de este humilde blog. Gracias.

Juan Luis Martínez

2008-05-09T22:15:00.000-07:00

Juan Luis Martínez

Poeta vanguardista y artista visual.
Nace el 7 de julio de 1942 en Valparaíso y muere en Villa Alemana el 29 de marzo de 1993.

Su padre fue gerente de una compañía de vapores y su madre una sofisticada señora conservadora. Abandonó sus estudios secundarios para desplazar sus intereses al arte poético y visual. Es característico de Martínez plantearse cuestionamientos en torno a los objetos y la palabra y esto gatilla, como veremos más adelante, la publicación de su obra más notable “La Nueva Novela”.

Martínez enlaza un estrecho vínculo con poetas a la categoría de Raúl Zurita, Enrique Lihn, Nicanor Parra, José Donoso, Pedro Lastra, etc, quienes le guiaron en su trayectoria artística.[1] Sin embargo su imagen se ve fuertemente criticada tanto por su rebelde aspecto (muchacho vestido pobremente y de cabello largo) como también por su vida bohemia, frecuentando a temprana edad ciertos locales nocturnos de Valparaíso. No obstante Martínez es un autodidacta y ve en la poesía (cargada de aspectos metafísicos; pasajes satíricos y burlescos de los poetas surrealistas y la muy clara yuxtaposición entre lo estrictamente objetual con la palabra) un conducto necesario para exponer sus propuestas.

Entre ellas podemos destacar la autoría de la transindividual que pretende superar la técnica de la intertextualidad: transformación de los textos que se procesan en el mismo organismo. A esto Martínez plantea la negación de la existencia de las individualidades bajo un mismo nombre, esto significa, es pero no es: “...la eternidad incesantemente recompuesta de un jeroglífico perfecto, en el que hombre jugaría a revelarse y a esconderse a sí mismo...” Ilustremos, dentro de la misma línea, un pasaje Erick Pohlhammer que ejemplifica esta contrariedad en virtud de ser fiel reflejo de esta técnica: “Las llamas del amor ya no llaman”.

Otra de las propiedades que cultiva Martínez es la escritura que carece de significado, pero que es total y puramente encomiable. Recordemos que muchos de los poemas de Rodrigo Lira parecen no sujetarse a una hilaridad y conforman un mero juego poético. Por ejemplo en el poema “4 tres cientos sesenta y cincos y un 366 de once” ganador del concurso literario de la revista “La bicicleta”[2] en el año 1979, especifica al centro del poema lo siguiente:

“-está la historia
-están las bayonetas de la historia bajo las banderas de la historia
-está la sangre en las bayonetas de la historia bajo las banderas de la historia
coagulada ya, reseca, más bien yesca
yesca de sangre sobre las bayonetas de la historia bajo las banderas de la
historia -de lo que queda atrás
(no fumar, peligro grave de incendios, demasiada yesca
-sangre seca- atrás)
Nada tampoco ni hacia arriba ni hacia abajo ni hacia adentro ni hacia afuera
nada hacer, no hacer nada” (p. 36)

Si bien en este poema Lira pretende encarnizar por medio de las palabras el espeluznante ámbito de la urbanidad, la contemplación de sus avances y la agitación de pequeñas referencias cotidianas como el juego de la “Polla Gol” y el chocolate marca “Serrano” (elementos tomados a raíz de la observación empírica y que muchos del mismo modo las incluyen en sus creaciones como A. Fuguet, Parra, Jorge Arturo Flores, etc) cae por desgracia en la disgregación contextual perturbando en el lector el norte del poema. Sin embargo Martínez, contemporáneo de Lira, confecciona y presenta sus trabajos con total rigurosidad manteniendo coherencia y cohesión. A pesar de que sus escritos contengan significante y no significado es perfectamente válido. F. De Saussure (exponente máximo de la lingüística general) explica la arbitrariedad del signo por medio de una metáfora: “el significante es el anverso y el significado el reverso de una lámina.” Martínez es el anverso pero carece de reverso lo que constituye un “lenguaje vacío” y en rigor, asemántico. Utiliza un lenguaje que no posee significados, pero que de la misma manera, es posible puesto que está circunscrito en un sistema cerrado y tiene las propiedades de un sistema que lo hace posible.

Por cuanto a Rodrigo Lira es por muchos un aporte al mecanicismo poético chileno, para otros, sólo se destaca por la acción de acabar con su vida. En este sentido Lihn confiesa: “Dicho sea sin olvidar que este libro de poesía /antipoesía constituye, antes bien, el esfuerzo de una escritura desesperada por pensar y pensarse a sí misma en el contexto incorporado de una ominosa realidad colectiva, sin teorizaciones consoladoras, desechando las mitologías que cumplen con esa misma función, haciendo un contraarte de la fealdad de hechos computados” (p. 21)

Su obra más emblemática es “La Nueva Novela” (1977)[3] que recoge diversos elementos: citas afectivas, enigmáticas, imaginativas, imágenes fotográficas, etc. Sin embargo y por desgracia, no se precisa a ciencia exacta cuál es el propósito o el fin último de este libro, pues contiene una heterogeneidad de factores que operan inexorablemente a varias interpretaciones. El mismo Martínez declara: “Es inútil. No nos entendemos”.
Como consuelo debemos agregar que es una obra que pretende prolongarse en el tiempo y que se sitúa en un momento pretérito y presente y que sólo por medio del análisis estructural y de lectura exhaustiva podremos descubrir para dónde apuntan sus dardos. Por ahora conformémonos con que es la obra más relevante de la poesía chilena contemporánea del siglo XX.

OBRAS:

La poesía chilena. Santiago de Chile: Ediciones Archivo, 1978. 40 p.

La nueva novela. Santiago: Eds. Archivo, 1985. 147 p.

Poemas del otro: poemas y diálogos dispersos. Santiago de Chile: Eds. Universidad Diego Portales, 2003. 113

[1] Si bien es cierto que sus influencias no están del todo claras (fundamentalmente porque Juan Luis Martínez se mantuvo distanciado de todo círculo literario, académico u otra índole, lo que supone el rechazo a ser entrevistado y, por ende, la escasa cobertura informativa de sus antecedentes personales) debemos nombrar, además de los pocos poetas amigos que cruzó cierta simpatía, escritores emblemáticos de la literatura universal: Franz Kafka, J. Cortázar, Rabelais. Sin embargo debemos reconocer que Martínez se alimentó por su propia cuenta de aprendizajes artísticos y, probablemente, sea un craso error afirmar tajantemente sus gustos literarios por aquellos íconos de la literatura.
[2] En esta convocatoria tuvo como jurados a varios integrantes reconocidos dentro del circuito literario nacional teniendo como referente principal a Enrique Lihn. Éste, además de ser amigo o tal vez enemigo de Lira, fue el responsable de compilar “Proyecto de obras completas” (1983)
[3] En este mismo año Lihn publica su obra: “París, situación irregular”. Dos años más tarde Raúl Zurita lanza al mercado “Purgatorio” y Parra editó según la crítica especializada la mejor de sus obras: “Sermones y prédicas del Cristo de Elqui”

1

2008-05-06T17:40:00.000-07:00

ESTÍMULO- RESPUESTA

... y tú te reías de mi
y yo te preguntaba por qué
y tú te apretabas la barriga de tanta risa
me puso colorado
colorado como camaleón europeo
tú te ríes
porque yo te subí la falda en el Centro
tú andabas sin ropa interior
tú tienes un lunar cerca del labio mayor
(derecho)
tú tienes dos aritos en esa tripita ovalada.

Tú te ríes de mi porque ando con el pene parado
(todo el día)
porque me saludan unas minas gordas
porque un amigo está loco de tanto consumir marihuana
porque mi tía se sacó la chucha
b
a
j
a
n
d
o
las escaleras
porque mi tío sale a putear todos los miércoles
Y
porque cuando niño salí elegido rey feo.

Ahora cesas tus risas
Yo paro de hablar
Ahí viene la micro
Vayámonos mijita.

2 X 2 talquinos

2008-04-25T22:21:00.000-07:00

¡Puta que hay gente!

Hay poemas que son adecuados para este tipo de público,

¡pero no por eso cesaremos de hablar chuchadas!

(con más de 20 años de una supuesta vigencia-activo-proactivo- en

la poesiita, que se ruboriza porque sus textos sexuales no alcanzan

el éxtasis que desea. La poesía también es capricho de niños. Pensemos detenidamente:

prefiero que los niños escuchen pequeños disparates- groserías que por supuesto

no dañan la imagen de nadie- por medio de algo tan dulce y bello como la poesía, a que

lo contemplen a través de la televisión, really show, Yingo - tetas, potos, tontos, tontas, etc

que inclusive puede ser lo más letal de todo- Internet, radios emisoras, etc.

Éste es un círculo pequeño. No sirve criticar por criticar. No tenemos más remedio que vernos y leernos

a nosotros mismo. "Simpre nos queda leernos los unos a los otros" -Jorge Etcheverry-.

"Es inútil. No nos comprendemos" -Juan Luis Martínez.

Por lo tanto paremos la weaita. Si no conteste como debiese fue sólo por educación

y siempre abierto a la pluralidad de opiniones, pero nunca a imagen y semejanza pública.

Critiquen, háganme mierda, pero con fundamento, de lo contrario

váyanse a la chucha.

Con todo, me dan ganas de escribir mucho o no me dan ganas de escribir absolutamente nada.

ASÍ SE PIERDEN LOS GALLOS

RECITAL POÉTICO MAULINO O MALIGNO

2008-04-23T09:43:00.000-07:00

Miércoles 23 de abril

en el Auditorium Universidad Autónoma de Chile

a las 18:45 hrs.

con la participación de:

- Alberto Navero
- Bernardo González
- Ricardo Opazo
- Luis Herrera
- Gustavo Palavecino
- José Luis Muñoz
- Entre otros

Además se celebrará durante todo el día exposiciones y venta de libros usados y micro recitales durante los recreos, por motivo del Día Internacional Del libro.

"...Dejad que la poesía haga de las suyas y corra desnuda por los patios..."

3 PROPIOS, 2 JORGES Y 1 RUBIO HUIDOBRO.

2008-04-05T15:02:00.000-07:00

MI FLAQUITA

Ella es completamente italiana
Aunque sin duda gusta
Del chucrut, mostaza y ketchup en bolsita.
Ella cuida su esbelta figura comiendo pasto;
Limón, sal y bebiendo dos botellas de agua mineral al día.
Pero solíamos comer paila marina
o
Conejo
o
Gato
o
Coipo bien condimentado
En el mercado central de mi ciudad natal.

Ella nunca ha leído a Kafka
Eduardo Barrios le suena familiar
Pensaba que Elicura era un aliño
Se ríe con Alberto Fuguet
Y sostiene que Parra escribe bonito.
Pero yo la escribo a ella
Con mis besos rudos
Con mis apretones de mano
Y con mi pene erecto
Ahí
Descansando, apuntando y haciéndose el weón
Cerca de su rodilla o ingle
(Primero: vergüenza
segundo: Fogosidad
tercero: aceptación /rechazo
cuarto: batalla en el colchón)

Ella me dijo que se llamaba Naty,
Pero que no tenía sexo con cualquiera.
Tiene un fotolog con sólo dos posteos
Conoce el MSN. No sabe qué es el Gmail.
Los Blog Spot son para gente ABURRIDA.
Morandé con Compañía le parece chistoso
Escucha a Don Omar. Trabaja en no sé qué.
Empero ella no deja de reírse
Y ella de mí cuando estoy ebrio.

Yo le perdono todo:
Un día fuimos a una biblioteca
Y se robo un par de libros
Un cafecito con galletas saladas nos servimos
Nos retiramos y suena un pitito
Pasé vergüenza
Sustrajo libros de gastronomía
Pasé vergüenza
El local estaba lleno
Pasé vergüenza
Porque me rechazó un beso
Pasé vergüenza
Sin embargo todo se arregla con un par de cervezas.
No obstante ella es fina
3 veces más sofisticada que yo
le gusta que le recite versos de amor
ella no enloquece con tanto alcohol digerido
baila y habla bien
piensa y va al baño bien
besa y acaricia bien.

Ella es pueblerina
Se asusta de las conductas de los talquinos
Hace unos días atrás
Aseveraba que Balmaceda era un calle
Ella no es inocente
Es rica
Está bautizada por la iglesia católica
Y sigue siendo rica
Yo le ofrezco maravillas de 50 pesos
Y las acepta sólo por educación
(supe que no sabía comérselas porque se las echó todas a la boca la rotita)

Ella es casi perfecta
Pero no estoy enamorado
Tal vez sea signo de mi paranoia que existe
O que vive pero no me la han presentado
Probablemente esté junto a mí y la estoy desaprovechando
Sólo sé
Que formamos un par de 1 cuando la abrazo por detrás
O somos una pareja de perros galgos
Y que entre los dos
No superamos la barrera de los 60 kilos.

PEZ, PESCADILLO, PEZÓN
Rescatado entre hojas sueltas por Gustavo Palavecino. Sin su atrevimiento, jamás hubiese salido a la luz.

Peces sonrientes
Miran con optimismo
Un mar azul.
Piel escamosa y brillante
Resaltan a los ojos del pescador.
Él tira la carnada
Él tira la carnada
Él tira la carnada
La carnada tira a él
La carnada tira a él
La carnada tira a él
Muerde el pez
Y se asoma la boca del pescado medio muerto.
En la boca habían cientos de huevos color transparente.
El hombre ignora el pescado
Y prefiere comerse los huevos del pescado.

A LOS SEÑORES DESCRITERIADOS

Se preguntan por el paradero de José Luis,
Se discute por lo sucedido la noche anterior,
Se piensa pero no se dice.
Por lo menos existe una vaga preocupación por mí,
Aunque son pocos, los hay.
Me molestan y me avergüenzan públicamente,
Empero me desquito a través de sueños nocturnos.

Me voy a mi súper Universidad en mi súper bicicleta pistera,
Sin embargo al ratito empieza a llover.
Para peor mi polola – histérica – raquítica – esquizofrénica- se enoja conmigo por no satisfacerla sexualmente: su olor a perfume barato y sus piernas a medio depilar son suficientes para salir corriendo. Prefiero masturbarme pensando en Penélope Cruz o en Jenna Jameson.

¡LLUEVE LA FILOSOFÍA, LLUEVE LA VERDAD
AHORA LOS FILÓSOFOS SON TODOS!

Jorge Arturo Flores
(Constitución, 1945)

MUJERES DESNUDAS

Sueño con mujeres desnudas
Me acuesto con mujeres desnudas
Creo el amor con mujeres desnudas
Tengo fiebre con mujeres desnudas
Veo x doquier
Mujeres desnudas.

Soy Adán, el del paraíso
Eva se acaba de ir
Enojada
Porque no quise aceptar
Una vez más
Sus incontrolables caprichos:
Dale con comer
Otra vez
La maldita manzana.

OFRECIMIENTO

Te podría ofrecer sueños, tal vez un poema
Es lo único que puedo ofrecerte
Pero, como sabes,
Son cosas pasadas de moda.

Jorge Montealegre Iturra
(Santiago, 1954)

FRUTOS DEL PAÍS

Que yo sea un poeta del montón
Habla muy bien de mi país: en Chile

Hay un montón de poetas.

PRUEBA DE AUTOR

Cuando me siento solo escribo.
Dios me salve
De ser un escritor prolífico.

Armando Rubio Huidobro

MONEDAS

Engominado, pulcro,
penetro en las iglesias
altivamente cirio
con mi cara de hostia
dominguera.

Y me arrodillo,
y me confieso, y me persigno,
y regreso a la calle
para comprar barquillos
con monedas hurtadas al abuelo.

UN DOMINGO

La tarde se asolea, azul,
en la plaza. Las palomas se congregan
luminosas y amargas
entre volantines y esferas
que se enredan en los cables.

Un niño llora
su gorra marinera
en la cabeza del lustrabotas.

Los hombres sueñan.

La tarde gira
en la manivela
del organillero.

POEMAS

2008-03-22T18:42:00.000-07:00

DESILUCIÓN ÓPTICA

El joven digitó desde su teléfono los números que aparecían en la pantalla de su televisor marca “national” con el propósito de juntarse con una chica. Son esas típicas líneas amor, cupido corazón, líneas eróticas, etc. El joven se organizó con la chica a la hora y el lugar en donde se encontrarían.
Llegó el día de la cita, el joven vestía impecablemente y perfumado con la colonia “454” que le habían regalado para su cumpleaños. Cuando llegó al lugar del encuentro y diez minutos atrasado, vio, tembló y corrió sin explicación alguna: la chica era de brazos peludos, contextura gruesa y de ciertos vellos enrulados de sus dudosas piernas.

EL VIEJO Y SU ALMACÉN

Y es aquel señor del almacén de la esquina 22, 35, de la villa Mantígona:
De estatura mediana, pelo blanco brillante, grueso, y cuyo delantal de género,
EvocO sentimientos de MI abuelita.
El señor de la tienda se preocupa por tener bien abastecida su tienda,
El señor de la tienda saca las cuentas con papel y lápiz
(indudablemente son buenos matemáticos)
el señor de la tienda corta el fiambre con su vieja máquina “Texas”- manual de dos rodillos-
al señor de la tienda le duele la cabeza porque sus clientes insensatos no pagan el fiado
el señor de la tienda no puede cagar y atender a la clientela al mismo tiempo: prefiere cagarse antes que lo caguen con algún producto costoso.
El señor de la tienda suele tener en su negocio o un par de tortugas acuáticas, o un par de cacatúas multi colores, pues el público disfruta del mundo animal.

El señor de la tienda es el weón más pesado del vecindario!!!!
El señor de la tienda es el weón más feliz a fin de mes!!!!
El señor de la tienda tiene dos hijos fletos:
Uno transformista-nocturno-barato
(que llega por las mañanas borracho y hediono a gicarrillo barato, en un auto barato, con gente barata y espejos retrovisores baratos)
y otro que corta el pasto por las tarde (y que en la noche se encierre en su cuarto para chatear con homosexuales por MSN y convocar una party gay 2000nunca).

El señor de la tienda es un gran profeta y adivinador:
“si vecina, hoy va a llover” “ ¿supo que encontraron a Paul Shafer?” “mírenlo, si su hijo es todo un hombre” (cuando en realidad tiene, con suerte, unos cuantos mostachos y unas cuantas espinillas reventadas)
El señor de la tienda disfruta de un buen asado los días domingos por las tardes: papitas cosidas, asado de costilla, pebre picante, ensalada a la chilena, vino tinto de reserva y todo esto acompañado de una música de españoles maricuecas.
Día Lunes:
“Puta que estoy corto de dinero, de verdad, mañana le cancelo…cuánto es…mejor la semana siguiente, le parece…gracias, hasta luego”.

El señor de la tienda está cansado de que le sigan robando!!!
Dos zapallos familiar, cinco jugos caricia, dos botellas de ron Jamaica, una caja completa de tabletones (galletones) y bolsas de guaguitas.
El señor de la tienda se dispuso a tomar medidas extremas de seguridad:
Compró a precio módico un sensor blanco que le indica cuando un cliente entra y sale del almacén
Así, como llamado de apareamiento, corre cuando una persona entra.
Al cabo de dos semana se le agotaron las pilas:
El sensor-inter-supra-infra-tecnologista- se lo acaba de llevar el viejo del saco.
El señor de la tienda se cansó
El señor de la tienda probará suerte, mejor, en el Kino, en el TINCAZOO, o en la Polla Gol.
El señor de la tienda nos dejó, pero quizás algún día llegué, pero no con su viejo y anticuado almacén:
llegará vendiendo marihuana a los jóvenes de la villa.
(que dicho sea de paso es mejor y más estimulante que vender Clorindas y confort de cincuenta pesos)

LA ESTATUA DE COLO – COLO.

Fui un caudillo araucano, amante de la libertad de mi pueblo y de sus derechos.
Me destaqué por mi flamante sabiduría y logré unificar a varias tribus indio – mapuche.
Me enfrenté a un tal Pedro de Valdivia y, junto a mis hermanos, le dimos la muerte inmediata.
Fallecí en 1561 en una lucha contra los españoles en la batalla de Lumaco.Tolero muchas cosas. Soy capaz de perdonar hasta lo insospechado. Pero si alguien se atreve a dibujar un pene gigante en mi cara, expuesto a la burla de todos, pues que Dios lo tenga en su santo reino.

¡EXIJO SER ESCUCHADO![1]

Todos escribirán sobre lo mismo: coimas, fraudes, sobornos municipales, La L.O.C.E., La educación de calidad para todos, Plan Auge, Transantiago, el Metro, Bachelet, Selección chilena, la Rojita, el koala, el Passapoga, la muerte de Pinochet, el contrabando y la reducción de especies en el Paseo Ahumada, Piñera y Chilevisión, Piñera y Colo Colo, Piñera y todo Chile, el cerro Santa Lucía, el río Mapocho, etc. Por lo tanto, que el concurso literario nacional se llame “Santiago en 100 palabras” es un garrafal error: desde ahora pido que se llame “Santiago sin palabras” y punto.

[1] Trabajo enviado el año 2007 sin obtener resultados positivos. Los ganadores fueron una insolencia a la escritura chilena. En consecuencia, nunca más participaré de aquellos concursos. Le sugiero, señor lector, que se de una vueltecita por los cuentos ganadores. Ahí aparece una nómina con las obras, el nombre del autor y el año en que fueron elegidas. Una vergüenza.

SIGNOS DE LA CRISIS

2008-03-22T17:52:00.000-07:00

LA REALIDAD DE LA POBREZA CHILENA

Mi madre, quien trabaja cerca de cincuenta horas semanales en una casa de profesionales de medio pelo, llegó a la casa advirtiéndome que en el refrigerador hay Yogurt; que las hijas de sus patrones lo habían desperdiciado, pues no era de su preferencia. Lo probé y no causó mayor impacto en mí. Inmediatamente recordé una tarde (tarde que desempeñaba mi tiempo en actividades académicas) que había observado en la calle a una mujer de avanza edad proporcionándole a su pequeño hijo un brebaje desconocido y que en cuyo recipiente me fue bastante singular: una lata de durazno en conserva. Ahora pregunto, ¿qué más se puede esperar si mientras un niño se alimenta de manera inhumana, a vista de toda sociedad, con la cara y las manos sucias y dos perros a su alrededor y mientras otros, teniendo todo lo básico para vivir (y a veces más que lo básico) rechazan un alimento que para otros de su misma edad sería el mejor festín? ¿qué tan delgada es la línea que separa la comodidad corriente de la pobreza? Y ¿qué podemos hacer para revertir este asunto?
En rigor, creo que podemos hacer poco al respecto, ya que la pobreza (lamentablemente) ha crecido notoriamente en estos últimos tiempos y más aún cuando en el actual Gobierno se dispuso tomar medidas “parches”para mitigar problemas de transporte, telecomunicaciones, educación, agropecuarios, entre otros, afectando la economía de los chilenos, esto es, los precios más altos de los productos más demandados como la leche, el pan etc. Examinemos: Una familia compuesta por cuatro integrantes (familia normal) tiene un ingreso fijo y directo de 180 a 200.000 mil pesos aproximadamente[1]. Este dinero alcanza para el alimento del mes (llenar la despensa), pagar las cuentas (agua, luz, teléfono, gas, dividendo y cable en gran parte de los sectores, del mismo modo saldar deudas de las casas comerciales), la educación de los hijos[2], ropa, salud y ciertos lujos que no figuran en la lista del mes. De este menú se sirve la clase media. Naturalmente resulta innecesario abordar la situación socioeconómica de la clase alta, pues el punto neurálgico no radica en ella, además no es nuestro objeto de interés en este ensayo. Volviendo al tema conviene nuevamente preguntar, ¿qué ingreso recibe una familia de cuatro personas o más que vive en la calle?
Lógicamente una familia que vive en la calle no posee bienes materiales y sólo dispone de recursos miserables para construir una artesanal y a veces denigrante vivienda: recoge cartones, planchas de lata, colchones deteriorados y frazadas viejas. Con estos materiales soportan el frío, la lluvia, el calor, fuertes ráfagas de viento y todo esto acompañado de hambre y sed. Por las mañanas cada uno hace lo suyo: los niños con la cotona café puesta durante todo el día, son enviados al colegio municipal[3] y los padres destinan todo el día recogiendo desechos para luego cambiarlos por dinero. Y como la recolección muchas veces no es del todo satisfactoria, deciden colocarse en los lugares con mayor influencia de público para limosnear y conseguir otro tanto para que llegada la noche, la familia reunida disfrute de un kilo de pan duro, una bolsa de leche en polvo Purita Cereal, una caja de té, un kilo de azúcar y medio de fiambre lisa o cervecero. Si sobra algún peso, los padres lo destinan en cualquier vicio: una petaca de licor barato o un paquete de cigarrillos barato (que la mayoría de estos son contrabandeados, por lo tanto, alcanza una o a veces dos). Hora de dormir, los niños acostados y con un par de perros quiltros en sus pies (así como medida de calor reemplazando la tradicional bolsa de agua o como comúnmente se conoce “el guatero”) y los señores cubren con unos delgados cartones el exterior del refugio. Y así sucesivamente éstas otras tantas familias de la calle viven actualmente: de la miseria, de la suerte, del riesgo, del sufrimiento, de la incertidumbre y de la necesidad. No tienen nada que los apoye directa y desinteresadamente[4] (como se cree pensar), no tiene acceso a derechos básicos como a un baño de agua, a un lugar donde pueden orinar y defecar tranquilamente, a una mesa y unas sillas donde puedan instalarse a comer y a tener una mínima privacidad como todo ser humano.
Es cierto que tenemos la existencia y el raciocinio, el lenguaje y la comunicación, fortalezas y virtudes pero, ¿dignidad y cultura? ¿derechos y deberes? ¿Qué ocurre con éstas dos últimas dualidades?
La verdad es que rara vez las personas se preocupan por esto, por pensar en los demás y sólo se acuerdan que existen seres forzosamente integrados en la sociedad (ya que ni siquiera son denominados habitantes y ni siquiera son tomados en cuenta para algún consenso) únicamente cuando, o los noticiarios anuncian la muerte de algún mendigo que a raíz de una hipotermia, fue encontrado en una banca de la plaza central de la ciudad, o cuando ciertos reportajes abarcan este tema mostrando la realidad de estos individuos
(naturalmente es obvio enfatizar que estos programas ganan un buen porcentaje de televidentes con estos programas, de tal manera, es una excelente idea captar la atención del público con imágenes y desgracias de otros).
Mi intención no es que, a la brevedad, corran en auxilio a estas personas, tampoco que se integren a asociaciones que cubran esta debilidad (en realidad si gustan tienen todo el derecho de hacerlo). Fundamentalmente mi objetivo es que entren en conciencia con este problema que nos concierne a todos, sin distinción de nadie, dado que en cualquier momento podemos vernos envuelto en esta situación y seremos nosotros ahora los protagonistas de esta cruda realidad. Por ello, cuando alguien nos pida una moneda[5] o cuando sintamos el fuerte aluvión de invierno (ese aluvión tan placentero que nos duerme de inmediato por las noches), sólo destinemos un momento a la reflexión, compartamos entre todos una conversación en torno a este tema y busquemos posibilidades de combatir este asunto, nuestro asunto, pues como ahora disfrutamos de un rico café y unas tostadas con mantequilla, mañana quizás comeremos un pan duro y tomaremos una especie de agua color té, sin azúcar y con la misma ropa de hace un mes.
[1] Según las últimas cifras abordadas por el INE en el consenso del año 2004.
[2] Si se tratase de una educación superior, y más aún de una Universidad o Instituto privado, el ingreso indefectiblemente es mayor y los gastos extras quedarían reducidos hasta el punto de mantener una equidad suficiente y propicia a tan altos estándares de exigencias.
[3] Por suerte allí, además de recibir un ligero conocimiento educativo, son atendidos con seguridad durante gran parte del día. Por consiguiente, reciben lo que no pueden obtener por parte de sus padres: desayuno, almuerzo y frutas al retirase del establecimiento, lo que beneficiosamente el colegio se transforma en el segundo hogar… ¿o el primero deberíamos añadir?
[4] Digámoslo de una vez, el Gobierno reacciona a la crisis de los pobres sosteniendo que “formula constantemente planes que permitan solventar las condiciones nefastas que los indigentes y las familias pobres del país sufren día a día, por lo que se están organizando comisiones y brigadas comunales brindando alimento, ropa y artículos necesarios para sobrevivir”. Sin embargo los resultados dejan bastante que desear. Sólo con preguntar a cualquiera de la calle si efectivamente ha recibido ayuda del Gobierno o de la Municipalidad y la respuesta siempre será la misma: NO (con esto podemos explicar para donde van los recursos destinados a estas causas: flamantes automóviles último modelo, dos casas, por no advertir mansiones, en la ciudad más dos en la playa y una en el campo, buen asado familiar los domingos, etc). A lo más pueden indicar que ciertos alumnos de Universidades imperiosamente católicas o de colegios bien acomodados, a menudo, visitan las calles con el propósito de distribuir café y pan. Tal vez sea loable la voluntad de estos muchachos, no obstante, representar a una corporación y señalar públicamente que “vienen de tal o cual entidad” me parece que el propósito, más que en ayuda, sea con fines lucrativos y ventajosos para la corporación que representan y los integrantes sean meros anzuelos de esta gran pesca. Propongo la idea de ayudar sin representar a nadie, ni siquiera añadir que ayudamos, pues mantendríamos la sensatez y la cordura mental y no en la presunción como muchos suelen hacerlo.
[5] Seré franco. La imagen publicitaria impuesta por la religión católica de un pobre sonriendo cuando un señor le da una moneda y, supuestamente con esto, está ayudando a Jesús Cristo, me parece un pretexto para acercar a más miembros al dogma religioso y lo pero aún, están utilizando la imagen religiosa tan valiosa para las culturas de Medio Oriente. A mi juicio, no significa que ayudar a un desamparado constituya ayudar a Jesús Cristo, ni tampoco esté aportando con alguna religión o secta. Y si mal no recuerdo la misma Biblia (ésa que tanto ha dado que hablar) enseña a sus creyentes que deben ayudar sin obtener beneficio alguno, ayudando casi de manera anónima a las causas más importantes, pues así se ganarán un lugar en el Cielo. Pero como la Iglesia y las mayoría de la religiones creen sostener una verdad absoluta, prefiero no continuar. Solo destacar que anualmente los miembros de la Iglesia católica invierte el 1% de la rentabilidad de sus seguidores y ese porcentaje va destinado a la pobreza, es decir, a la construcción de hogares, pensiones, centros de rehabilitación, comidas, prendas de vestir, etc. (De hecho prometen soluciones muy alentadoras como televisión satelital, sala de juegos totalmente equipada, baños con los respectivos calefón y tertulias magistrales por las noches) La televisión y toda su gama de artista y rostros- faranduleros conocidos por los telespectadores, anima a la gente en ayudar con la pobreza, en contribuir con una buena suma de dinero a la cuenta corriente y de colaborar inscribiéndose como socios activos de un hogar (no diré nombre, sólo hogar): ¡Vamos si son sólo cinco mil pesos! ¡Ayúdanos con esta linda causa! ¡Yo ya me inscribí! ¿y tú?- persuaden los animadores de televisión. Sin embargo aseguro que nunca se han inscrito, sólo una falacia mal dirigida y poco elocuente y peor aún, esos centros y todo el dinero invertido, son una vergonzosa estafa, ya que para hospedar allí tienen que pagar una determinada cantidad de dinero, día a día, sin derecho a nada y con un espacio notoriamente reducido, con un televisor para cientos de indigentes y con literas inestables y sucias. ¿Y ESO ES DIGNIDAD, Y ESO ES AYUDA Y ÉSE ES EL 1%?

SELECCIÓN

2008-03-10T13:25:00.000-07:00

Frases y consejos breves I

“Si encuentras inalcanzable una mujer de cuarenta,
Dile por favor que te lo deje en quince.”

“ ¿Para qué cresta lo haces
si sabes perfectamente que voy detrás tuyo
y mueves tu culo exageradamente? ”

“ El chofer de micro la persigue con su mirada,
el carretonero, desde su altura, la persigue con su mirada,
el panadero la persigue con su mirada,
los borrachos de la esquina la persiguen con su mirada,
el joven estudiante la persigue con su mirada,
el cartero ex profesor de matemáticas la persigue con su mirada
y ella, la tan observada, resulta ser una lesbiana.
¿Y yo a la hora de enamorarme de ella?
¿Y yo comprándole chocolates, flores y poemas?
¡TENDRÉ QUE HABER PERDIDO LA CABEZA! ”

“No hay nada más rico
que ver su buen poto
por el espejo retrovisor de un automóvil”

“Si ella te dice: no me gusta por ahí
no le creas,
Ciertamente al principio se hacen las difíciles”

MSN – MESSENGER (poema en prosa)

… ¿Y nuestra cancioncita, y nuestras conversaciones telefónicas y nuestras fotografías? ¿Qué serán de ellas? ¿Quedarán sin efecto?
¡ Dime algo! ¡contesta de una vez por todas!
Has enviado un zumbido
No puedes enviar tantos zumbidos seguidos

Una voz exclama con un tono seco e imperativo:

¡La hora señor, ya se terminaron sus cien pesos!

El sujeto prende un cigarrillo y se marcha furioso del ciber café.

LO COTIDIANO, LO ESTÚPIDO.

I
No hay nada que hacer,
Sólo mirar.

II
¿Usted cree, vagina cincuentona,
que compraré queso fresco en esa botillería?

III
Hoy me mordiste la oreja y el cuello.
Yo mañana te sacaré la cresta
A besos y poemas.

IV
Hoy me levanté con el pie izquierdo,
Luego puse el derecho.

V
El joven se compró en el almacén una Coca- Cola Express
Y se la tomó al seco el rotito
Que eructó a todo pulmón.
No me imagino qué haría si se tomara una tamaño familiar.

VI
El viejo vestido de negro hasta los pañales
Se acerca,
Le extiende su mano,
Lo abraza,
Y le dice:
“Mi más sentido pésame”
y el desgraciado le contesta:
“Más lo siento yo weón
Que me encalillé hasta las patas”.

ESTALLIDO

Estoy harto de que me sigan apuntando con el dedo
Que sigan culpándome por ser ganador en todo
Que me miren con ojos moralistas
Que no vaya a misa los domingos
Que estudie y no reciba más que deudas y morosidades.

No duermo pensando que en cualquier momento caeré en la paranoia
Pensando en cómo Jesús CRISTO resucitó en tan sólo tres días de su muerte
Pensando en cómo invitar a una Miss Chile a bailar:
Esa figura, esas curvas, esas tetas y ese poto redondito
Ha logrado enloquecer mi instrumento tamaño familiar.
Invento mundos posibles
Invento nombres de personas
Escucho conversaciones diabólicas
Y veo sombras con forma de árbol maduro.

Ahora bien
Si a Hitler había que saludarlo con una reverencia de brazos
Exijo que a mi me saluden
Con los pantalones abajo.

El perro y el frasco

-Lindo perro mío, buen perro, chucho querido, acércate y ven a respirar un excelente perfume, comprado en la mejor perfumería de la ciudad.
Y el perro, meneando la cola, signo, según creo, que en esos mezquinos seres corresponde a la risa y a la sonrisa, se acerca y pone curioso la húmeda nariz en el frasco destapado; luego, echándose atrás con súbito temor, me ladra, como si me reconviniera.
-¡Ah miserable can! Si te hubiera ofrecido un montón de excrementos los hubieras husmeado con delicia, devorándolos tal vez. Así tú, indigno compañero de mi triste vida, te pareces al público, a quien nunca se ha de ofrecer perfumes delicados que le exasperen, sino basura cuidadosamente elegida.

(Charles Baudelaire, "Poemas en prosa")

Estamos a catorce de Julio.
Son las cinco de la tarde. Llueve en toda
una tercera esquina de papel secante.
Y llueve más de abajo ay para arriba.
Dos lagunas las manos avanzan
de diez en fondo,
desde un martes cenagoso que ha seis días
está en los lagrimales helado.
Se ha degollado una semana
con las más agudas caídas; hase hecho
todo lo que puede hacer miserable genial
en gran taberna sin rieles. Ahora estamos
bien, con esta lluvia que nos lava
y nos alegra y nos hace gracia suave.
Hemos a peso bruto caminado, y, de un solo
desafío,
blanqueó nuestra pureza de animales.
Y preguntamos por el eterno amor,
por el encuentro absoluto,
por cuanto pasa de aquí para allá.
Y respondimos desde dónde los míos no son los tuyos
desde qué hora el bordón, al ser portado,
sustenta y no es sustentado. (Neto.)
Y era negro, colgado en un rincón,
sin proferir ni jota, n-i paletó,
a
t
0
d
a
s
t
A

(César Vallejos, Trilce Número:LXVIII, "Poesía Completa")